Good morning in the night

Back to work

2011-08-29T12:30:00.000Z

Hace ya unos días que huele a septiembre.

El indicador de la vuelta a la normalidad, lo marca la dificultad para aparcar en Barcelona, y visto lo visto el verano se ha acabado. Dentro de nada alguien pronunciará la fatídica frase; “Los días cada vez son más cortos”, y desearemos matarlo…

Y entre todos los desmanes, excesos y sinsentidos del verano, he parido la…

“Breve lista de las cosas que no entiendo”

Que todas las manifestaciones/protestas/líos y quilombos de Barcelona, tengan que convocarse en mi barrio. ¡Id a quejaros a Pedralbes, la Bonanova o donde sea que viven los políticos de esta ciudad!
Que los socios y simpatizantes del Madrid no vean que les saldría más a cuenta despedir al energúmeno que tienen por entrenador, y disculparse con Del Bosque.
Que los transportes públicos de Barcelona, no hagan horario nocturno los viernes. Esto, queridos míos, merece más atención que la prohibición de las corridas de toros.
El precio de las cosas en los aeropuertos. En serio, es como teletransportarse a Oslo. 2,20 eur. un café? No me jodas, ni que lo moliese Juan Valdés en persona!
Que un verano más, los zumbados de las tierras del Ebro se dediquen a embolar/ensogar/ etc a toros para pasar el rato. Algún día nos dará vergüenza contarlo a nuestros hijos. Entre tanto, los tarados que se divierten con eso, podrían probar a embolarse las gónadas y prenderles fuego.
Esa simpática y estrafalaria gente que se escandaliza por que las radios y TV españolas pronuncian Cesc (Sesc) como; Txesc, Cés, Sex, Ses, etc… pero dicen “espíderman” tan alegremente.
Los anuncios de KH7 de Bigas Luna. Es más, no entiendo a Bigas Luna en general.

Y así todo el verano… un sin vivir. Suerte de la vuelta al trabajo…

Envejecer

2011-05-03T14:35:00.000Z

Hace unos días, hablando con un buen amigo, uno de esos a los que si no puedes ver durante una temporada, no se acaba el mundo. Salió a relucir el tema tatuajes, y él, persona precavida y previsora, decía que no se hacía ninguno, no porque no le gustasen, sino porque se imaginaba a su padre con el tatuaje en cuestión, y le daba el bajón.

Lo que me llevó irremisiblemente a plantearme… ¿Como seremos cuando seamos mayores?

Tengo claro que no seremos como nuestros padres, y que ellos no son o serán como nuestros abuelos. Los gustos gustos son, y la gente no cambia, envejece.

Para empezar no escucharemos la misma música. Mi abuela escuchaba a los Panchos, a la Callas, y a Machín, y mi madre seguramente seguirá con su Cat Stevens, su Supertramp, sus Dire Straits, y su Gilbert O’Sullivan. Así que me imagino que yo, escucharé las versiones más tranquilas de Pearl Jam, las baladas de Metallica, ~~a Bisbal~~, y a los Wallflowers.

No creo que vista igual que mis padres. Son muchos años de tejanos y camiseta, de deportivas y de informalidad. En un futuro, seguramente parecerá carca, pero yo me reiré. Ahhh… ¡placeres de la senectud!

Hubo un tiempo, en que este tipo era LO MÁS

Tampoco me imagino taaaaan alejado de las nuevas tecnologías como la gente mayor de hoy en día. De algo me tendrán que servir todas las horas que le he dedicado a la NES, SNES, N64, PC, Playstation1, Playstation2 y Playstation3. Seguramente criticaré que se implanten chips y mierdas en el cerebro, pero mientras pueda seguiré jugando. Seguro que sacan juegos en slow motion para ancianos jugones.

Así que no me preocupa lo de los tatuajes. Procuraré hacérmelos pensando en cómo se verán con arrugas. Al fin y al cabo, en el geriátrico, seremos unos cuantos los tatuados.

Es lunes...

2011-04-04T13:20:00.000Z

La semana no ha empezado bien.

Suelo desconfiar de los lunes. Son días mezquinos, que te esperan en la esquina del fin de semana, para recordarte los excesos cometidos desde el viernes.

Por esa desconfianza, y por mi espíritu científico, los lunes suelo ponerme en manos del horóscopo, para tantear como va a ir la semana. Por todos es bien sabido que la astrología es una ciencia seria, formal y con base científica… ¿Cómo podría si no aparecer en programas de televisión?

La cuestión es, que de buena mañana, he abierto mi correo, y me he entregado a la sabiduría y consejos de mi horóscopo de Internet.

Esto es lo que he leído:

Hoy sentirás deseos de poner tu casa en orden. No te agrada demasiado limpiar, pero finalmente notarás el polvo o suciedad que aparece por los bordes de tu vida. Es tiempo de fregar. Pon manos a la obra con el polvo y desinfecta todo. Mientras hagas esto sacarás la energía vieja y añeja. ¡Te sentirás mejor al finalizar!

Admito que no esperaba algo así. A mi me gustan los horóscopos de lunes más místicos, profundos, de esos que te llevan a la introspección, a escribir haikus, plantar árboles… y no a coger un mocho.

Lo primero que hice, fue levantar la vista de la pantalla de mi portátil, y me acojoné. La mesa se había convertido en un skyline de botellas, vasos y ceniceros improvisados. El sofá era una extensión del armario, con una cuidada selección de prendas con olor a tabaco (si, en mi tejado se fuma). El suelo de la sala parecía querer imitar el techo de Miquel Barceló en la ONU, pero en una versión que firmaría el mismísimo Tim Burton.

Para que os hagáis una idea.

Abandoné la sala, con la esperanza de que aquel desorden (bonito eufemismo para decir catástrofe) fuese algo puntual. Pero en cuanto tropecé consecutivamente con un casco de moto, una mochila y un caballete (¡¿¡un caballete!?!), me dí cuenta de que el horóscopo tenía razón, “Es tiempo de fregar”.

Abrí la puerta de mi (mini) cocina, y lo que vi ahí dentro sólo podía haber sido provocado por una sesión de entrenamiento de la selección australiana de rugby, o el rodaje de una peli rusa de hard-porn. Platos, vasos, y cazos por doquier (ninguno limpio). El bote de nocilla yacía inane, con cuatro cuchillos clavados a modo de banderillas, y los trozos de limón abandonados en la repisa, le hacían preguntarse a uno si se trataba de restos de gintonics o del atrezzo de una narcosala.

Misteriosamente, el baño, estaba como una patena… Tenía tal nivel de orden y pulcritud, que amén de insólito, era intranquilizante.

El cuadro general del piso era deprimente. La sensación que dejaba en el ánimo, es que lo mejor era quemarlo todo y empezar de cero. Pero decidí hacer lo que todo buen irresponsable haría en un caso así. Ducharme, vestirme y salir pitando de ahí. No pierdo la esperanza de que unos pequeños y mágicos duendes, arreglen el desaguisado en mi ausencia.

Y así, pensando en si sufro alguna variante del síndrome de Diógenes, me pregunté; ¿No será que el horóscopo que leo los lunes, lo envía mi madre..?

Historia ultrarresumida de la humanidad

2011-03-24T12:51:00.000Z

Los seres humanos nos caracterizamos por tres cosas. Los pulgares oponibles, la querencia por el folleteo, y por tener miedo a lo nuevo.

Ambas-tres cosas son tan antiguas como la prostitución (o más), y con ellas podemos explicar en un flis flas y bastante mal, la:

Historia ultrarresumida de la humanidad

Éramos monos, afrontémoslo. Comíamos la fruta sin pelar, nos quitábamos las pulgas y piojos con los dedos (nos los comíamos ¡Guarros!), y zanganeábamos por el monte. Vamos, que durante muchos años, vivimos un agosto eterno. Pero ¡oh queridos míos! un día desarrollamos el pulgar oponible. Un dedo, que al poder tocar a todos los demás desde la punta hasta su base, lo cambiaría todo. A partir de ahí, el uso de herramientas se estandarizó, evolucionó, y nos preparó para el futuro uso de un iPhone con una sola mano, con eso lo digo todo.

El uso de herramientas, nos proporcionó ventajas competitivas frente a otros bichejos que rondaban, y eso, sumado a nuestra querencia por el folleteo, hizo aumentar burrencialmente nuestra presencia en el planeta. Para que os hagáis una idea del éxito que hemos tenido como especie, existen más personas como Belén Esteban, las princesas de barrio, o Sergio Ramos, que ejemplares de leopardo de las nieves (un escalofrío recorre mi espalda).

Escasea más que las chonis

Y llegamos al miedo a lo nuevo. Nos persigue desde siempre. No quiero imaginar la de guantazos que se llevó el primer listo que propuso el trueque. La historia occidental, está perlada de ejemplos de lo mismo, gracias a la siempre valiosa aportación de la iglesia católica a la ciencia. Desconfiamos de lo nuevo, desde nuestros orígenes, pasando por la revolución industrial, la aparición de los badulaques 24h, y el 3D en el cine. Somos así.

Esto y más cosas en vuestro badulaque más cercano

Con el tiempo, desarrollamos el concepto de “mal necesario”. Es decir, esto no lo entiendo, me da yuyu y tal… pero hace mi vida más fácil. Así que lo acepto como “mal necesario”. Y ahí aparecieron conceptos como el coche, el blandiblú, los preservativos sabor chocolate y la energía nuclear… ~~Si, todo este post es una gran farsa para dar mi sesgada, partidista y neocolonialista opinión sobre la energía en general.~~

Lo primero es decir que las “energías limpias” no existen, son los padres. Como limpias, las nuclear es la que emite menos CO2 a la atmosfera. Existen las renovables (que no quiere decir que no tengan impacto ambiental), si. Pero ¿a donde van las placas solares que ya no se usan? ¿Están hechas de azúcar? ¿A que huelen las nubes?

Lo segundo, actualmente, sin nucleares, bye bye al mundo que conocemos. Eso de usar luz en casa, cargar el iPod (que usamos con una mano), los ascensores y los arbolitos de navidad… meeec, fuera. Así que deberíamos modificar los slogans: Nucleares (así) NO.

Somos Spain, afrontémoslo. Compramos energía a otros países, por que producimos menos de la que consumimos (importamos mas del 70%). De la que producimos, el 45% es de origen nuclear.

Si a lo que tememos es a la muerte, propongo empezar por algo más práctico.

El tabaco mata a mas gente que las nucleares en España (y en el mundo), y no nos aporta nada positivo (los impuestos nos los sacarán de otro lado).

Prohibamos el tabaco, después los coches que vayan a gasolina, la laca, y las declaraciones de Mourinho. Cuando acabemos con eso, nos ponemos con las nucleares.

Y un beso para Japón (el tema nuclear nos hace olvidar que el drama de verdad, de momento, es por un Tsunami...)

Planchando detalles

2011-03-17T14:59:00.001Z

El ritmo de vida que llevamos, nos deja poco tiempo/ánimo/resuello/mojo, para apreciar muchos detalles del día a día.

Solemos ir enfundados en prisas a todos lados. Paso rápido, mirada seria, culo apretado y cierto aire de Lemming. Y así, nos perdemos la sonrisa psicópata del energúmeno que reparte el “20 minutos”, las caras de hastío en el metro, la mueca infecta del recepcionista en el hall, los saludos insustanciales en la oficina, el bufido de asqueo del informático cuando le comentamos que le pasa “no se que al correo”, la mirada asesina del camarero al decirle “perdona, te he dicho sacarina”, y un sin fin de bonitos detalles, que en caso de saber apreciar, enriquecerían nuestras jornadas.

Ayer, en un acto de inconsciencia inexplicable, decidí ataviarme con una camisa, para asistir a una serie de reuniones. El detalle no tendría más historia, de no ser por que, el trajín de la mañana convirtió mi camisa en un burruño infecto, con más arrugas que la voz de Chavela Vargas. Y eso queridos amigos, ¡es un problemón de la hostia! Lo confieso, a mis 30, odio (y evito) planchar… Cuando mi ropa sale de la lavadora es sometida a un estudiado y cuidado proceso de secado, recogida y posterior gestión, que ya quisieran para si los materiales usados en nanotecnología. Lo que sea con tal de evitar el uso de la plancha…

Pero ayer, fue imposible escaquearse. No tenía otra opción, me tocaba planchar, y no algo sencillo señores, no. Me tocaba planchar una camisa. Una tarea digna de ampliar a 13 los trabajos de Hércules. Ríete tu de matar a la hidra de Lerna, o limpiar los establos de Augías. Planchar una camisa de algodón. Eso si que es digno de que te hagan un poema épico.

Pasemos al modo “creo que vivo en una película de Bruce Willis”:

Me descamisé, monté el tinglado, y miré fíjamente a los ojos de caballo loco (la plancha). La señalé desafiante y dije:

-Mira pequeña, vamos a llevarnos bien. Te digo esto como amigo porque si me jodes el plan, detestaría...odiaría tener que matarte. Me jodería. Incluso más que la mayonesa, y sabes como odio la mayonesa"- (Bruce Willis dixit)

Dramatización de mi sesión de planchado

La plancha se mostró impasible ante mi amenaza. Estiré la camisa, primero el cuello me dijo una voz en mi interior. Y empezó la sesión de lucha grecorromana con la camisa, la tabla y la plancha. Pasé a las mangas… El interior de los puños me repitió la vocecilla, y así lo hice. Puños, mangas, espalda… la plancha se deslizaba con aparente docilidad, la camisa danzaba a un lado y otro por la tabla. Todo parecía en orden, hasta que levanté la camisa para ver mi obra de arte, y descubrí que las arrugas se habían unido en menos, pero más acentuadas. Drama, cabreo y balbuceos de niño malcriado.

Y en ese momento, la vocecilla se volvió voz, y con un:

-A ver, quita… de verdad eh? Os dejo solos 10 minutos y morís-

Mi madre me apartó de la plancha, la camisa y el sufrimiento. 4 movimientos de plancha después, aquel burruño de arrugas se había convertido en una camisa de persona normal.

Miré a la planche y le solté un… -Yippy ka hey, hija de puta- (Bruce Willis dixit)

Planchar detalles... esa es la lección del día.

Quiero aprovechar para solicitar a quien corresponda, que se incluya el planchado de camisas en la lista de las bellas artes. Eso, e información para iniciar los trámites para la canonización de mi señora madre.

En el ojo ajeno

2011-03-03T16:30:00.001Z

Cada día estoy más convencido de que somos nuestras circunstancias (y lo que hacemos con ellas).

Yo mismo, por ejemplo, me tengo por un chico normal, poco estridente, que sabe leer, escribir y hastaincluso atarse los zapatos medianamente bien.

En el trabajo, se me considera un tipo duro, y sin compasión. De esos que no vacilan en utilizar sus vastos (y bastos) conocimientos para hacer el bien, salvar el mundo, amedrentar ancianas y/o rescatar gatitos.

(Por favor, si algún compañero de trabajo lee esto, ¡Callad! O me vengaré en nuestro curso de “acicalar caniches”).

Para mi familia, soy un faro, una luz, una guía. Mis pobres hermanos han crecido bajo la sombra alargada y espesa de escuchar a mi madre sollozarles; “Si me quisieras, serías como tu hermano mayor”.

Entre mis amigos, me mimetizo (más por educación que por gusto), hasta convertirme (como ellos), en un bulto alcoholizado que se arrastra por los locales más sórdidos, desagradables y faltones de la ciudad. Pidiendo teléfonos a universitarias erasmus que han perdido el norte. Es triste, pero mis amigos justifican que alguien tiene que hacerlo, no se que de la cadena trófica dicen…

Os juro que es la primera imagen de Google para "chica erasmus"

Pero quien se lleva la peor parte es una de mis vecinas. Una pobre señora entrada en años, quien, por el modo en que se mezclan nuestros horarios, siempre me ve en chándal, cual yonki venido a menos. Nos vemos siempre en mis horarios de salir a entrenar, o lo que es peor, a la vuelta.

Mi cara siempre está desencajada, ya sea por que llego tarde (un clásico), o por que vuelvo destrozado.

Su cara, al cruzarse conmigo en las escaleras, con mi chándal, nervioso, agotado, sudado y con prisas… Es esa mezcla entre horror, asco, y repulsa, que las ancianas saben mezclar tan bien con la lástima. Estoy convencido de que ella, en su cruel imaginario de señora mayor, me imagina vendiendo papelas en alguna esquina del barrio. En su mente soy la versión chandalera, masculina, y con mala voz de Amy Winehouse.

Este soy yo según mi vecina...

Si, amigos, todo eso soy según las circunstancias. Ah claro, lo olvidaba, como me ven los bloggers..? Bueno, eso os lo dejo a vosotros...

Desubicado

2011-02-18T11:54:00.000Z

Llevo días absorbido por exámenes, viajes a Ceuta 4.0, y la vuelta al trabajo (esa actividad que dignifica y llena nuestras cuentas a rebosar).

He deglutido Misfits sin masticar en cuatro días, y me ha gustado esa sensación que te queda cuando se acaba algo que te gusta. Voy aprendiendo a disfrutar estas cosas. (El que no haya visto la serie, por Diorrr ya tiene deberes).

Llamadas que aparecen y te sorprenden para alegrarte el día, otras que no lo hacen y su ausencia acaba por hacerte sonreír.

Música, mucha música. Canciones nuevas, y remembers entran y salen de mi mp3 a un ritmo inusitado. Confieso haber hecho un intento casero, irrespetuoso y denunciable de emular una coreografía de Flashdance, si... hasta ese punto ha llegado el remember.

Con ganas de contar muchas cosas, pero las ideas se atropellan. Empiezo un post, y otro se sobre escribe en ese mismo, organizando un galimatías digno de policía municipal dirigiendo en tráfico. No sabéis lo que me ha costado estar calladito mientras pasaba lo de Egipto, los Goya, Shakira y su hermana neurocirujana… Con lo que me gusta quejarme… Por suerte, la terapia de los 140 caracteres ayuda mucho (08181).

He recibido y he ejercido el coaching personal, y me ha encantado (la cerveza ayuda siempre, ¡siempre!).

Ideas y proyectos nuevos que se presentan atractivos, insinuantes e interesantes. Lalaia y Annalgesia consiguen que me active (y de vez en cuando hastaincluso que acabe cosas).

Afrontémoslo, cada día canto mejor las canciones de Pearl Jam en el Rock Band…

He recuperado la capacidad de ilusionarme con facilidad por las cosas que me gustan. Y sin drogas amigos, ¡sin drogas!

He aquí dos ejemplos...

Hay dos o tres personas que se han reubicado en mi vida, haciéndola más entretenida, y ha habido algún “Hola, encantado” que me ha gustado mucho pronunciar.

Mi cabeza está como este post (y como el mundo árabe), desordenada, convulsa, y con exceso de inputs. Tengo la sensación de que vienen cambios…

Imaginando

2011-01-18T10:14:00.000Z

En un principio nadie se hacía a la idea, parecía increíble que se pudiera prohibir algo así. Pero cuando la gente se dio cuenta de que la cosa iba en serio, empezaron las quejas, las reuniones, y la gente salió a la calle. La transición fue dura. Hubo disturbios, represión, y prohibición. Pero lo que parecía imposible sucedió. Se prohibió el futbol en el país. Y no solo las ligas profesionales, también su práctica y su consumo. A raíz de los altercados, la prohibición se fue extendiendo a otros deportes, Básquet, Balonmano, Rugby, Petanca… poco a poco la lista se fue ampliando, hasta la práctica prohibición del deporte en general.

El estado intervino los periódicos deportivos, se caparon las transmisiones televisivas y radiofónicas del extranjero, e Internet.

Los futbolistas, técnicos, y tertulianos fueron detenidos. Los extranjeros fueron deportados, y los que se quedaron y no huyeron al exilio, sufrieron el control de la policía secreta.

ilegales (bis)...

Con el paso de los meses, el ambiente pareció calmarse, pero nada más lejos de la realidad, en los suburbios, en fabricas abandonadas, y en sótanos de los barrios chinos de las ciudades, empezaron a jugarse partidos ilegales. Empezaron jugándolos mendigos y parias a cambio de dinero. Partidos toscos, violentos y sin nobleza. Lo que la gente quería. Solo la presencia de burdos balones diferenciaba aquellos encuentros de las peleas de gallos.

La vuelta de los rat pitts

Pero por otro lado, en la calle, en el día a día se producían otros cambios. Las charlas, discusiones y debates sobre fútbol que antes llenaban casas, oficinas, y bares, fueron substituidas por los intereses y problemas de la gente. Ahora era el cine, el teatro, la pintura, sobre lo que comentaba e incluso discutía acaloradamente la gente. El diario AS, se reconvirtió en un periódico de exposiciones museísticas (claramente a partidista a favor del Museo del Prado), Mundo Deportivo pasó a hacer crítica gastronómica y cinematográfica. Pero el hecho que lo cambió todo, fue, que el diario Marca, sin cambiar su formato, substituyó el deporte por la política. Hacía las previas de las sesiones de control al gobierno, seguía las reuniones de ministros al minuto, valoraba a los políticos después de cada intervención, y puntuaba al presidente del congreso.

Poco a poco, la gente, ya de por si seguidora de los partidos políticos como si fuesen equipos de futbol, empezó a volcar su ansia de fútbol en la política. Acudían a la salida del congreso y del senado (claramente la nueva segunda división) con pancartas, cánticos ¡a pedir autógrafos! Se seguían hasta los plenos de los ayuntamientos. Alcaldes, secretarios de estado, y diputados protagonizaban campañas publicitarias, la prensa rosa y amarilla empezó a seguirlos, y ocurrió lo inevitable. La gente, al darle seguimiento, y leer sobre el tema, acabó entendiendo de política… acabó valorando a los políticos, y en muchos (muchos) casos, dándose cuenta del bajo nivel que tenían. ¿Cómo podía ser que un país tan interesado en la política no tuviese a los mejores políticos posibles? Empezaron a surgir voces pidiendo fichajes extranjeros, a los cracks de la política mundial…

Y fue en ese punto en el que, tras una reunión de urgencia, el gobierno decidió reinstaurar el deporte en el país. Volvió la Liga, se repatrió a los jugadores, se les rebajaron los impuestos, y se concedieron ayudas públicas a los equipos.

Poco a poco las aguas volvieron a su cauce, la gente dejó de discutir por el arte, y la política, y fueron los goles fantasma, los penaltis no pitados y toda la retórica bélica del fútbol, lo que volvió a reinar en las tertulias.

Likes and dislikes 2010

2010-12-28T11:24:00.000Z

Estamos en la época de pensar, recapitular, hacer recuento, y digestiones. Puede que en parte, sea por las digestiones pantagruélicas a las que nos vemos abocados, por lo que nos da por resumir el año después de Navidad.

No os voy a mentir, en alguna ocasión, tras batirme en duelo con los canapés, entrantes, sopa de galets, cochinillo, macedonia y la mortífera combinación final de turrones, neulas y polvorones… Me he arrastrado hasta un sofá, y he temido por mi supervivencia, mientras veía pasar mi vida en imágenes.

Pero en esta ocasión, mientras mi estómago decidía que hacer con todo lo que le había embutido, cogí una copa de vino (blanco) y medió por diseccionar mis…

Likes and dislikes del 2010.

Me ha gustado…

Descubrir The Big Bang theory.
Tequila (Pueblo).
El Tequila (Como bebida, cultura, religión, animal o cosa).
Los libros de Zweig en todas sus variantes.
Las noches de Rock Band (y sobre todo la compañía relacionada).
Sonreír al identificarme con las chorradas de How I met your mother.
El 5-0.
La playa de Montgat (y la compañía relacionada).
Cruzar el estrecho de Gibraltar de (casi) todas las maneras posibles.
La comida lejana que cocina Eli.
Los momentos de éxtasis y felicidad de Blanca en diversos conciertos.
Las celebraciones de mi cumpleaños (por fin!).
Iniciarme en Mac.
Conocer Ceuta.
Leer sobre Richard Feynmann.
La comida y posterior sobremesa con Javi, Carlos y Blanca.
Descubrir La Perla.
Las meriendas en La Nena.
Darme cuenta de que, cuando quiero, encuentro tiempo para lo (y los) que quiero.
Aprender a tejer (en proceso).
La fiesta de la UAB.
El vino de piedra (y su procedencia).
Conocer a Don Gruñón (y la compañía relacionada).
Mi familia (este año especialmente).
Mi familia mexicana.
Contar cuentos.
Barney Stinson como gurú vital.
Que le den el Príncipe de Asturias a David Attenborough.
Ganar el mundial de fútbol (y ESE abrazo con Gonzalo!).
Comer cupcakes en la oficina.
Saltarme mi timidez.

No me ha gustado / me ha puesto de los nervios…

La política en general.
Como sirven los cafés en Barcelona (es un hecho, tenemos un café terrible).
Que Carlos no demuestre (con hechos tangibles), las bondades de la tortilla de patatas de su familia.
Las petardas que se creen lo que no son.
Que intenten decirme como debo ser.
Los petardos que se creen lo que no son.
No pisar Menorca.
La gente obtusa.
Mourinho.
Que este año no haya recopilación de frases celebres (eh Mag?!)
Pagar la matrícula de la universidad… (a ese precio).
Pagar multas por el valor de un viaje a México (buaaaaaaaa…!)
Que nos hayan dejado Delibes (snifff), Labordeta, Jaime Escalante, Pablo Lebron (menuda fiesta habrá allá arriba!), Monsivais, y JD Salinger.

Y usted, ¿que opina de la ley Sinde?

2010-12-27T11:52:00.000Z

¿Yo?

¿Es a mí?

Bueno, es un tema complejo… primero por que para variar, no me he leído el contenido de la ley (como el 90% de los que opinan). Pero como opinar es gratis...

Para los que no lo sepan, en España, actualmente existe un ente llamado SGAE (sociedad general de autores), que recauda un canon (al que podemos llamar impuesto revolucionario) que reparte entre los creadores afiliados a dicha sociedad.

Ese canon, es un impuesto añadido a todos los artículos que permitan un soporte intelectual (DVD’s, CD’s, Laps, PC’s, telefonos, etc…). Por otro lado, la SGAE tiene potestad para multar a personas y comercios que hagan uso de la propiedad intelectual de otros en su beneficio. Algo tan absurdo como multar a una peluquería por poner la radio para sus clientes. En definitiva, un caos mal explicado, y mal implementado, en el que todos los usuarios son tratados como presuntos piratas, por que si yo compro un CD para quemar mis fotos (personales!) en él, pago el canon.

Entonces, tenemos por un lado a los consumidores, que muchas veces pagan un canon por algo que no hacen, por el otro a los creadores, que defienden que no puede ser que la gente se baje la música, películas, series, etc… gratis, by the face, sin pagar nada, y por último, al gobierno, que es quien se supone que debe regular este percal.

Y a esta señora, es a la que le han colgado el marrón

Amigos míos, todos podréis adivinar, que “aquí van a haber hondonadas de ostias…”

Las primeras se las llevaron los creadores (seamos justos), cuando gracias a napster, audiogalaxy, kaaza, emules, etc… empezamos a tener acceso gratuito a contenidos.

La segunda nos la llevamos los consumidores, pagando un canon que no es justo (pensad la de CD’s que utiliza por ejemplo la administración para guardar DATOS, y que pagan canon. Eso lo pagamos todos).

Y la tercera, se la va a llevar (y se la esta llevando) el gobierno, por no saber regular esto.

Hemos asistido al linchamiento publico de Ramoncín, Alejandro Sanz, y más recientemente la de Vigalondo, por defender que quieren cobrar por su trabajo. Se les acusa de ricos, de egoístas, de alimañas y de todo… pero ¿por que? Por gente que habla de libertad, cuando quiere decir “gratis”.

Seamos sinceros. Antes, todos pagábamos por comprar nuestros CD’s, cassettes (si, amigos, ¿los recordáis?), y era lo más normal. ¿Quieres música? Págala… ¿Quieres fruta? Págala… Vamos, lo que viene a ser la evolución del trueque de toda la vida.

Lo que pasó después, es que empezamos a tener acceso gratis a todo eso, música, películas, etc… y claro, a lo bueno se acostumbra uno enseguida (y a lo gratis más).

Debe existir un punto intermedio entre todo gratis, y todos somos unos piratas. Estoy seguro. Desconozco el camino, pero existir, existe.

Buscando imagenes de piratas, sale ella, y me ha encantado (quiero una para reyes!)

Y ahora… las reflexiones:

Si queremos tener productos de calidad, debemos pagarlos. No hay tu tía…

La industria discográfica, y la cinematográfica deberían rehacer sus números y revisar sus márgenes. Personalmente, cuando encuentro un CD que me gusta, bien editado y a un precio asequible, lo compro. ¿Alguien ha comparado lo que costaba ir al cine en el 2000 y lo que cuesta en el 2010? Para ponerse a llorar… (y a bajar películas).

Miremos el espejo de iTunes, Spotify, la Store Sony para PS3… hay modelos que funcionan, y venden. El canon es la solución fácil y cutre.

Todo el jaleo de la piratería, nos ha traído de nuevo las giras, incluso la de grupos que hacía años que no las daban, cosa que me encanta (y hace que me gaste dinero).

Emisiones online con anuncios de series, esponsorizaciones… por Dior, si a mi se me ocurre, ¡Las mentes pensantes del marketing deben tener 100 soluciones más!

Apalear a creadores vía Twitter, es cobarde, ventajista y cínico. Si Vigalondo es un mierdas, por querer ganar dinero con algo que él hace, me gusta y quiero… Entonces el señor Hendrick’s es un hijo de su madre por no darme ginebra gratis, mi panadero un mafioso, y mejor no hablo de Steve Jobs…

Si soy sincero, disfrutaba mucho más mis CD’s cuando los compraba, y dedicaba 5 minutos a elegir si uno u otro. Que ahora que le doy a la tecla y en 3 minutos tengo la discografía completa de un grupo que no conocía dos días antes.

Y aclaro que este sermón, lo da alguien que nunca ha pagado una licencia de PhotoShop, Autocad, Office, etc… No soy creador, ni me conocen en la SGAE. Pero si os digo, que no he craqueado mi iphone para tener aplicaciones gratis. Por que considero que tienen un precio justo.

En resumen, no tengo solución a todo esto. Pero personalmente, intentaré tener coherencia.

El 2010

2010-12-23T12:55:00.001Z

Noche de copas en casa.

Uno de mis malincuentes habituales, mirando fijamente a la lámpara, murmura:

-Tela el 2010, ¿no?-

Enseguida, mi cabeza empieza a carburar (a pesar de las dificultades añadidas por las copas), y no puedo contestar. A cada recuerdo, un intento de empezar una frase, que es inmediatamente atropellado por otro recuerdo, que genera una nueva frase, que… Sin quererlo, acabo repasando mentalmente mi año, mientras miro fijamente a la lámpara.

El año empezó de la peor manera posible, discusiones, desamores, desencuentros, y desahucios varios… La verdad es, que a principios de febrero ya estaba bastante harto del 2010.

Pero si por algo se ha caracterizado este año, es por los descubrimientos, re-descubrimientos, y novedades. Sobre todo en mi mismo, nuevos gustos, gustos olvidados, y una nueva manera de ver, y vivir la vida.

Bajo el lema:

-“No voy a aguantar a nadie, si no es a cambio de un sueldo”-. He conseguido salir de casa (casi) cada mañana con una sonrisa.

El 2010 me ha presentado a muchas personas. Ha sido el año de convivir con Eli, de las juergas, la música y el voley con Carlos, del regreso de Blanca, del/los proyecto/s con Lalaia, y del “siempre aquí” de Gonzalo, Odoardo, Esteve, Magda… Algunos ya estaban, otros estaban cerca y no los había descubierto, y otros, simplemente aparecieron de la nada.

Musicalmente ha sido un año muy, muy completo… Pearl Jam, New Pornographers, Pixies, Feeder, Wilco, Faith no more, Spoon, Rammstein, Standstill, Beach House, Alice in chains, Cocorosie, The Drums, Jet, Gomez, Manic street preachers, Volbeat, Kiko Veneno, Gogol Bordell, Micah P. Hinson, Pavement… Conciertos geniales, y siempre en la mejor de las compañías. Han entrado en mi vida Band of horses, Sharon Jones & the Dap Kings, Tunng, y Jon Langford. No he podido ver a mis esperados Glasvegas, Band of Horses, Kings of leon y The Killers, así que volveré a pedirlos para 2011, a ver si caen.

Memorables Rammstein

La maravillosa vida breve de Oscar Wao (Junot Diaz), ha sido la lectura del año, sin duda. Le han acompañado El peor viaje del mundo (Apsley Cherry-Garrard), Surely You're Joking, Mr. Feynman! (Ralph Leighton), Fútbol (Osvaldo Soriano), La compañía blanca (Arthur Conan Doyle), Orígenes (Amin Maalouf), y el inevitable de cada año, Juan Salvador Gaviota (Richard Bach).

Este año, me he regalado a mi mismo México. He vuelto a hacerlo mío. Muchos reencuentros, todos positivos, y algunos increíbles. La gran familia de amigos que he reencontrado, me ha ayudado a recordar de donde viene una parte de mi. Una que me encanta.

También ha sido el año de volver a la universidad. Mis chicos de ambientales merecen su capítulo en este 2010, y seguro que merecerán más en el 2011. La experiencia de volver está siendo de lo más entretenida y enriquecedora, y todo es gracias a ellos. Un back to basics en toda regla. Merciiiiii.

Pero si tengo que elegir algo determinante, y por lo que recordaré este año, es por que ha sido en año en que me he independizado, en el sentido más amplio de la palabra. Vivo solo. Solo. En un barrio que me encanta, en un piso que adoro, y que he tenido la suerte de poder compartir con toda la gente a la que aprecio. Larga vida al Alex’s roof! (Cuyo himno oficial es State of love and trust).

Si, también es el año en que se acabaron los 20

2010, el año en que esquié por primera vez, el año del Rock Band, de los gintonics, de Bilbao, del voley, del Gótico, de la soltería bien entendida, de los cuentos, del 5-0, de la UAB, de LA comida con Javi, de la final de la Copa del Rey, de el pulmonías, el año sin acritud, de the little squid, de Guadalajara, Queretaro y DF, de la Nave del Olvido, del Estadio Azteca, el año de la Perla… el año, de la felicidad extrema. Si, creo que puedo decir que, de momento, 2010 es el mejor año que recuerdo.

Al final resulta que hace un año, no iba tan desencaminado.

Gracias a todos...

Langostas

2010-12-16T10:33:00.000Z

Langosta.

Así suelta, sin contexto, esta palabra no os permite saber si me refiero a un crustáceo o a un insecto. Puede que dadas las fechas en las que estamos, vuestro subconsciente se incline a pensar el crustáceo. Pero si algún lector proviene de las llanuras africanas (cosa harto difícil, tal y como está el tema de internet por ahí), seguramente al leerla pensará el insecto… Es la grandeza de las palabras polisémicas (y de los condicionantes culturales).

Pero hoy, por estar cerca la Navidad, quiero hablar del insecto, veréis por que.

Las langostas, o saltamontes son insectos ortópteros (es decir, de alas rectas). Simplificando mucho, se caracterizan por su capacidad para saltar, volar un poco, y cabrear a los campesinos.

Estos bichejos son, en condiciones normales, solitarios. Pero (y aquí es donde viene lo interesante), si las condiciones ambientales provocan que se agrupen (sequía, escasez de alimentos, etc…), y empiezan a frotarse entre ellos un determinado numero de veces durante un determinado tiempo…Mutan. Cambian. Se transforman.

Los otrora bichitos verdes y solitarios, crecen, cambian de color, y se vuelven gregarios. Pasan de dar saltitos, a volar y tener una gran capacidad migratoria, y de cabrear, a directamente acojonar a los campesinos (y no campesinos).

Se agrupan en millones, y se reproducen como la peste (se supone que fueron la octava plaga bíblica). Asolan lo que se ponga a su paso.

Ayer, cruzando la calle de Portal del Angel en Barcelona (a eso de las 19h), entre el gentío, la masificación de compradores, empujones, roces, y puede que el frote de alguna señora… sentí un grito interior, una presión en el pecho, dolor en los huesos…

Recreación light

Al notar un contacto en el hombro, respondí con un violento empujón, que empotró a una anciana contra la cristalera de una tienda de lencería. La gente se detuvo sorprendida. Parecía que el tiempo se hubiese parado para aquella manada de compradores. La vieja había atravesado la cristalera, llevándose por delante a un inocente maniquí tetudo, y formando un improvisado y sangriento 69. La imagen, no por lésbica dejaba de ser lamentable. Además, no distrajo a la gente lo suficiente como para que no se diesen cuenta de que yo, me había vuelto de color negro y amarillo, medía 2,5 metros, y emitía un ruido ensordecedor al frotar mi fémur con mi abdomen (habéis probado a hacerlo alguna vez?) CRii… CRiii… CRiiii…

De repente la gente empezó a mutar, como yo. Personas de toda condición, cambiaban de color, crecían y se volvían (más) violentas. Los bolsos que antes lucían gráciles en los antebrazos de señoras, ahora eran grotescos complementos de versiones seniles y langosteras de Hulk. Ya no importaba, el que, la “gente” entraba a las tiendas y las arrasaba sin pasar por caja (como nos gusta lo gratis en este país). En pocos minutos, todas las tiendas se quedaron sin género, y movidos por una misma voluntad, todos desplegamos nuestras alas, y nos dirigimos en busca de más…

Nada podía detenernos, la siguiente parada sería Madrid, pero sólo para calmar las ansias, y tomar fuerzas, necesitábamos ir a Londres, y de ahí, a la quinta avenida, en NY. La meca de todo comprador.

Banda sonora

2010-12-13T14:37:00.001Z

Dice una amiga, que su vida, la escribe un guionista de series de televisión. En los tiempos que vivimos, de desapego religioso y “laicismo agresivo” (El Papa dixit), tiene cierta lógica imaginar nuestro destino regido por un guionista (seguramente autónomo), en vez de un ser superior.

Yo imagino al mío, trabajando en gayumbos en el salón de su piso de 40 m², comiendo sus macarrones directamente de la olla, y mezclando hilarantes situaciones de enredos en el supermercado, al más puro estilo sit-com. Con tender moments a lo Cheers en las comidas familiares, y vertiginosas escenas de acción, mientras me juego la vida yendo al trabajo en bicing… En efecto, mi vida es harto emocionante.

Simulación del lugar de trabajo de mi guionista.

Pero a lo que voy hoy, es a la banda sonora original de mi vida diaria (BSO, o OST como es dé más rabia).

Empezaría con un despertar espeso, casi pastoso. Estos días de frío, no invitan a salir canturreando de la cama, así que algo estilo “All the wine” de Clare & the reasons. Suave para ir de camino a la ducha.

Una vez ahí, sonaría algo más despejadito… Unas notas de “Ride” de G. Love, tal vez.

Mientras se ve mi cara de sueño buscando ropa en el armario, y me pongo los pantalones dando saltitos por casa, en plan comedia americana, suena “Here comes your man” de The Pixies.

Salgo a la calle, hace frío… Me envuelvo en mi abrigo, y ahora le toca a Micah P. Hinson, con su “The life, living, dying and death of one Certain & Peculiar L.J. Nichols”, decir como me siento, caminando entre zombies de camino al metro. Una vez ahí, el remolino, la gente, empujones… ¡acción! Es Pearl Jam, con “Hail, hail” quién marca el ritmo.

Salir de nuevo a la calle, y sentir el frío en la cara, me hace pensar en “Geraldine”, de Glasvegas.

Llego a la oficina, siempre intento hacerlo pensando en que va a ser un buen día. Así que mientras saludo, preparo un café y enciendo el PC, Caro Emerald, canta “That man”, y anima un poco el cotarro.

Me pongo manos a la obra, y empiezan las llamadas, alguna discusión y un toque de estrés. Dejaré que Nirvana ponga un toque metafórico con su “Rape me (home demo del disco Sliver)”. Ya sabéis que no pierdo opción de quejarme.

Acaba la jornada laboral, que viene a ser la versión adulta de la hora del patio. Skunk Anansie grita, ¡berrea! “All I want”, mientras dirijo mis pasos a entrenar.

Montado en mi fardona bicicleta del bicing, y sorteando peatones, coches y demás fauna, me merezco mi minuto de persecución de película. Solo suena la música de “That Golden rule” de los Biffy Clyro, y mi melena ondea al viento entre el tráfico… Es mi minuto de gloria.

Una vez en la cancha, hay que sacarlo todo, fuera estrés, fuera malos rollos… Sube el tono, y nada como “Cowboys from hell” de Pantera, para liberar tensiones dando golpes a un balón.

Ya de camino a casa, y mucho más relajado, voy cruzándome con toda la fauna del barrio (de la cual ya formo parte). Mientras sonrío al pensar que sin saberlo, forman parte de un videoclip que voy construyendo el mi mente al ritmo de Los Campesinos! Que dicen dicen que; “We are beautiful, we are doomed”…

El barrio...

Toca ir a dormir, que sea mi ultima adquisición, Rob Longstaff quién me dé las buenas noches…

¿A que suenan vuestros días?

Va de controladores

2010-12-09T14:48:00.002Z

He preferido dejar que se calmen un poco las aguas, por que los sainetes, de toda la vida, es mejor consumirlos en frío.

El macro show, organizado por el ballet Trocadero de los controladores aéreos españoles, de este puente. Merece, amen de este post, el cabreo de la gran mayoría de la sociedad.

La secuencia, para el que no haya podido seguir los hechos, viene a ser más o menos la siguiente (ojo, dramatización ahead).

El gobierno, ejerciendo su derecho (y obligación), aprueba un Real Decreto, que da a AENA, poder "para acomodar a las necesidades del servicio los períodos de disfrute de permisos, vacaciones y licencias" de los controladores aéreos.

Para el que no lo sepa, los controladores aéreos en España, vienen a ser una mafia de unas 2400 personas que controlan tooooodo el tráfico aéreo.

El decreto, no vino por sorpresa (se esperaba desde agosto). Según el gobierno, se aprobó justo para el puente, por que tenía sospechas de que los controladores harían una huelga encubierta. Es decir, no trabajar pero sin declarar huelga. Claro…si la declaras, dejas de cobrar, si dices que estas enfermo, cobras.

Sean o no fundadas las sospechas. Un gobierno, nos guste o no, puede aprobar los decretos cuando considere más oportuno.

Una vez conocida la noticia, los controladores, en masa, tropel, o manada, según se mire. Empiezan a tener repentinos achaques, enfermedades, indisposiciones, y demás, que dejan al país sin capacidad para operar vuelos.
Se cierra el espacio aéreo español. Es decir, a media tarde del viernes de inicio de un puente, los aeropuertos cerrados.
¿Os suena? En efecto, es la efectiva medida de presión, que ha llevado, tras repetidas ocasiones, a que este colectivo sea una casta de funcionarios privilegiados, con nóminas de futbolista de equipo de media tabla.

Resultado, miles de personas tiradas en aeropuertos sin poder viajar.

A estas alturas, Europa, y medio mundo (el medio que nos hace caso), se está descojonando de nosotros. Un país al borde del rescate, se da el lujo de no controlar una de sus principales fuentes de inversión, el turismo.

Llegados a este punto, todo el país deberíamos haber sacado panderetas (alegóricamente) y simular que todo se trataba de un macro lipdub. Pero no…

Respuesta del gobierno. Se declara el estado de alarma, movilizando a los controladores bajo las órdenes de autoridad militar. Es decir, el que no se presente justificadamente a trabajar, pam pam en el culo (multa y posible cárcel, así grosso modo).

Resultado, todo vuelve a la normalidad.

Propuesta para la movilización de controladores aéreos.

Los controladores, se quejan de que con el real decreto, se les quitan prebendas. Pues si, en efecto, prebendas que otros funcionarios (y no hablemos ya de trabajadores por cuenta ajena o autónomos) no tenemos. Estos chicos, en su continuo ejercicio de hipocresía, quieren las ventajas de trabajar en un sector clave (que les permite poner en jaque al país una vez al año, para negociar convenios), sin las responsabilidades que debe suponer trabajar en un sector clave.

El resumen. Cuando se ha aplicado mano dura con ellos, las aguas han vuelto a su cauce.
Yo ahora, aplicaría la educación casera de los años 70. Un bofetón preventivo, por sea caso… Es decir, echaba a la mitad a la calle, y metía a gente nueva, con una nueva normativa que evite extorsiones del tipo que ha sufrido el país en este puente.

Ah… y que conste que yo, no tenía que subirme a ningún avión este puente, que soy pobre y estudiante.

A votar..?

2010-11-26T12:14:00.000Z

Antes que nada, quiero pedir disculpas por este post coñazo. Pero este domingo, hay elecciones autonómicas en Cataluña...

Siguiendo mi política anti políticos, he prestado la atención justa (y a veces obligada) a las diferentes campañas electorales. Mi resumen, es que no me gusta ninguna de las opciones, y menos aún me siento representado por ninguna de ellas.

He descartado las opciones extremistas, las irresponsables, las hipócritas y las tibias. A mi parecer, prácticamente ningún partido cuenta con gente suficientemente formada, capacitada, o con un curriculum acorde al/los cargo/s que se votan.

Así que en resumen, no votaré a ninguno de los partidos que se presentan, debido a (como dicen las demandas de divorcio) diferencias irreconciliables (de momento).

Si, vivo una crisis personal con los políticos de este país. No veo carisma por ningún lado, ni programas valientes en el sentido responsable y eficiente del término.

Mi intención, era no ir a votar. Simple, sencillo, y totalmente legal. Pero… como cada año, con los resultados en la mano, los políticos de los partidos mayoritarios (y por tanto los que tienen mayor cobertura mediática), dirían aquello tan falso de; “Los que no votan, es por que no quieren opinar, así que no debemos tenerlos en cuenta”. Falso.

Eso es como si un jugador de un equipo de futbol, tras un partido con el campo vacío, dice; “Los que no han venido, es por que no les gusta el futbol”. Falso querido amigo, lo que no les gusta es TU futbol.

Así que me levantaré, iré a mi colegio electoral, y votare en nulo. Con un papelito que diga: “Fútbol Club Barcelona 3 – Real Madrid 1”.

¿Y por que no en blanco? Se preguntará alguno… Bien, pues para el que nunca se haya preguntado ¿Por que se hace campaña contra la abstención, y no contra el voto en blanco..? Le diré que, por la sencilla razón, de que el voto en blanco, contabiliza para el total de votos emitidos. Como los escaños se reparten según los porcentajes de votos de cada partido, sobre el total. El voto en blanco, va a favor de los partidos mayoritarios, y en contra de las opciones minoritarias. Cosa que no me parece justa.

Esta vez, no quiero que se cuente mi voto. Por la simple razón, de que no estoy de acuerdo con la clase política de este país.

Movember

2010-11-23T17:48:00.000Z

El hecho de tener o no tener algunas cosas, puede marcar una gran diferencia. Sucede desde el albor de los tiempos, y no me refiero solo a posesiones materiales, al vil dinero (yo solo lo acepto por educación), o a voluptuosidades sexuales de diversa calaña.

Desde siempre… Ser grande y fuerte, una voz angelical, tener sangre noble (salvo en contados momentos históricos), la habilidad de tocar instrumentos, belleza, un pelo Pantene, y últimamente, saber darle patadas a un balón, han sido rasgos valorados en nuestra especie.

Ejemplo de rasgos sobrevalorados

Muchas veces me he preguntado “¿Cómo será…?” saber tocar un instrumento (en mis años de campamentos habría sido de lo más útil para mis escarceos amorosos, creedme), tener una melena sansoniana, poseer una habilidad digna del circ du soleil, o un bigote a lo Dalí…

No todos podremos vivir esas sensaciones, pero este mes, gracias al Movember, me he animado a experimentar lo que es tener un bigote. Es tan sencillo como afeitarse a primero de mes, y dejar que, el bello vello facial, siga su curso, se asilvestre, y se desmelene durante todo el mes de noviembre. Si, un señor bigote, de esos que se dejan peinar, atusar, y acariciar.

La experiencia es curiosa, y más allá de la primera sensación de imbecilidad que me proporcionó el verme frente al espejo, luciendo un felpudo bajo la nariz, y de cuanto cuesta comer y beber, sin acabar convirtiéndolo en una despensa de miguitas y restos (flava sava). Un bigote te permite juguetear con él mientras trabajas, lees, juegas a la consola, o esperas el bus, dándote una apariencia pensativa, misteriosa e interesante.

Si Groucho Marx, Salvador Dalí, Frida Kahlo, y mi padre, entre otros, decidieron llevarlo en su día…

Habemus visita

2010-11-08T11:42:00.000Z

Voy a intentar escribir esto de la manera más neutra posible. Intentaré olvidar que vivo a una calle de la catedral de Barcelona, que defiendo el laicismo del estado, que pago religiosamente mis impuestos (el adjetivo no es gratuito), que soy agnóstico, y en definitiva que soy uno más de los pacientes ciudadanos de Barcelona.

En efecto queridos hermanos, hoy quiero hablar de la visita del Papa a la ciudad condal. Si que está dura la crisis cuando el santo padre, emulando a Bruce Springsteen, los Rolling Stones, Supertramp, etcétera… tiene que salir de gira para pagar las facturas de luz del Vaticano.

Wellcome to the Papa's World Tour 2010

Dicen las más básicas normas de protocolo, que los anfitriones deben hacer sentir cómodos a sus invitados, tanto como en su propia casa. De entrada creo que la ciudad, como tal, se ha puesto al servicio del Papa. Estaciones de metro cerradas, servicios de transporte inutilizados, calles cortadas… Algunas zonas de Barcelona parecían un bunker diseñado para proteger a una reunión de banqueros, el G-8, Mourinho, y el tipo que metió a los gatito en botellas. Es decir, de las personas más odiadas del mundo. Todo en pos de la seguridad de una persona que se supone representa unos valores de paz, amor, etc… (Si, se que no es muy preciso, pero esto no pretende ser un post sobre teología).

Hasta aquí, creo que una vez más, los ciudadanos de Barcelona, han demostrado sus dotes de paciencia.

Pero pasemos al apartado del invitado. Su santidad the Pope. No voy a valorar lo que ha dicho, por que sería absurdo. B16 es la cabeza visible de una iglesia, y como tal, da sermones y es dogmático. Su punto de vista del papel de la mujer, los derechos de los homosexuales, y el aborto son sesgados y evidentemente opuestos a los que pueda tener yo. Pero me gustaría hacer unos apuntes.

La iglesia, puede tener su opinión, y transmitirla a sus seguidores, siempre y cuando no vayan contra la legalidad. Así que creo que el discurso del Papa, en cuanto al aborto y los matrimonios homosexuales, ambas cosas legales en España, está fuera de lugar. Más aún cuando su misa no tiene carácter “privado”, y se transmite en directo por la TV. Insisto, me parece fuera de lugar (amén de que no estoy para nada de acuerdo).

La crítica a la sociedad española por ser laica, y su comparación con el anticlericalismo, es directamente de mala educación. No puedes ir a casa de alguien que se toma molestias por ti, y te recibe bien, y ponerlo a caldo. Señor mío, si la sociedad española es laicista, dos cosas… respételo y pregúntese por que lo es. Un poco de autocrítica no viene mal de vez en cuando.

La afirmación sobre la realización de la mujer en el hogar y en trabajo ya es de traca. La iglesia católica, mantiene a la mujer en un segundo plano en su estructura, y son plenamente conscientes de ello. No entiendo como hacen tanta apología de no utilizar la colita que tenemos entre las piernas, y a la vez les preocupa tanto que alguien la tenga o no… me lo explique alguien plis. Me parece hipócrita.

Es curioso que tras meterse en esos jardines, se haya ignorado el tema de los abusos a menores (que si se dio en la reciente visita a Irlanda).

En resumen, la actitud del Papa en particular, y de la iglesia en general no me ha gustado. Insisto, intentando alejarme de lo que me puedan parecer el gasto, y los inconvenientes que ha generado la visita (desde aquí un saludo a los gentiles pilotos de los helicópteros que se dedicaron a despertarme a las 8 todo el fin de semana).

La Iglesia católica debería valorar el trato que recibe por parte de un estado laico, y respetar más precisamente eso, que éste es un país laico, por ley. ~~(País del que si acepta dineros y trato preferencial).~~

Ain't seen nothing yet...

2010-10-29T09:32:00.000Z

7AM, Plaza Catalunya, Barcelona.

Me subo al coche en medio del frío y esa penumbra rara de los días fríos. La jornada va a ser larga, me esperan a las 11 en Vielha. Tengo frío, he dormido 4 horas y estoy de malas, aviso.

7:45, Estación de servicio del Bruc.

Mi desayuno consiste en galletas rancias con chocolate, y un café con leche que parece una venganza.

9:30, En algun lugar entre Baells y Purroy de la Solana.

Me estoy sobando. Voy bien de tiempo, así que paro y me marco una siestecita reponedora.

11:00, Túnel de Vielha.

Reunión fea, descarnada, inhumana, animálica. De esas que te suben la tensión, te quitan el hambre, y sacan al pequeño dictador que hay en cada uno de nosotros (por favor amigos perroflautas, afrontadlo, todos tenemos uno).

14:00, Túnel de Vielha.

Salgo de la reunión cual centurión romano, ensangrentado, sudoroso, y victorioso. Pero de muy mala luna. Hoy no como. Monto en mi corcel blanco y tomo el camino de Barcino.

En las primeras 7 horas de mi día, he pasado frío, hambre, sueño, me he discutido, y he dormido cual homeless en el coche. A ver si la cosa mejora...

17:15, Puerto del Bruc.

Por lo visto, al ser final de mes, los amigos Mossos tienen que cubrir expediente, y ponen radares de 80 (con señales la señorita Pepis). Tengo una preciosa multa por ir a 100, en un tramo que es de... 100 km/h. Dios salve a los Mossos y al estado del bienestar.

18:45, Plaza de Les Glories, Barcelona.

Estoy sucio, cansado, de malas, multado, hambriento, somnoliento, y cagándome en la madre de algún que otro “servidor público”. Por favor, que alguien pite el final del partido, que me pegue un tiro, o que le de al botón de “pause”.

Pero no, el árbitro pita, y nos manda a los vestuarios. Solo ha sido la primera parte. (y el marcador es abultado en mi contra).

Recibo un sms: 20:30h delante del Palau de la Musica, Drexler+Delafé y Las flores azules. Y decido cambiar la dinámica del día.

Los cambios tácticos empiezan con una ducha, mientras mi equipo de música, escupe a todo volumen “You an’t seen nothing yet” de Bachman Turner Overdrive. Sin secarme del todo, y a medio vestir, enchufo la Play (3 obviously), el micro, y berreo “State of love and trust” de Pearl Jam. El piso retumba, una gaviota se ha suicidado, y a Eddie Veder le ha dado un cólico nefrítico por mi culpa, pero yo estoy como nuevo.

20:30, el Palau de la Musica, Barcelona.

Amigos, cervezas, y concierto. Drexler canta “Fusión” y me acuerdo de un par de personitas. Cuando canta “Todo se transforma” solo pienso en mí. Delafé y Las flores azules la arman, imposible no pensar en Paulita (Z) cuando cantan La primavera, y en Eli al ver el escenario cuando cantan “El mar”. Creo que empiezo a remontar el partido.

23:30, Milano bar, Barcelona.

Risas, gin smashed basilico, y otra ronda de amigos. Aparece Jorge Drexler, lo felicitamos, fotos, autógrafos, besos y abrazos. Doy el día por empatado.

Si, lo se, es de groupie. Pero él insistió en hacerse la foto conmigo...

2:30, Plaza Catalunya. Irónicamente el día acaba donde empezó. A veces la gente no es del todo consciente del poder que tiene sobre nosotros, y su capacidad para alegrarnos un día, que parecía perdido de antemano.

Sin duda, hoy, “el público” ha sido mi jugador número 12. Este post llega a todos ustedes cortesía de David, Meri, Miquel, un “Mosso d’Esquadra”, y ¿Por qué no? Jorge Drexler.

Para la realización del mismo solo se ha maltratado al autor.

Saturación

2010-10-22T11:46:00.000Z

Al cruzar la plaza de la catedral, y embocar el callejón dels Boters, un olor inunda el ambiente. Es avainillado, dulce hasta decir basta, y tan tentador para el estómago, como Adriana Lima para su seguro servidor. Dicho olor proviene de los gofres de una pequeña heladería, de la que no paran de salir personas con sonrisa de felicidad, y mirada de culpabilidad.

El olor, es realmente intenso.

El otro día, paseando, me dio por preguntarme como debe ser vivir en ese tramo de calle. Imagino que al cabo de un tiempo, el olfato asimila el olor a gofre. Pero seguramente ese olor enmascara a otros, y hace que no seamos capaces de percibirlos… Es, al fin y al cabo, la acción de la saturación.

Tentador hasta la obscenidad...

Nuestros días están repletos de saturaciones. La televisión nos ha saturado de tal manera de violencia y muertes, que difícilmente levantamos siquiera una ceja al ver el enésimo atentado en Irak. El número de muertos por un atentado en un mercado, nos impresiona menos que las décimas que pueda haber subido la gasolina. Y es que, cuando ya has visto 100 veces la “misma” imagen, tu mente se satura, y decide asimilarla como algo normal.

Pasó lo mismo con el terremoto de Haití. Las imágenes nos impresionaron los primeros días, pero a la semana, las televisiones dejaron de darlas, por que ya no impactaban. De ahí a inundaciones, vertidos en ríos, y demás… Lo que ha conseguido crearnos una coraza maravillosa, con la que somos capaces de ver esas cosas con el desdén de quien ve un espectáculo de sardanas. Es feo, si… pero nos aburre. Así que pasamos a otra cosa.

Niños volviendo a casa despues de un espectáculo pirotécnico

Sucede lo mismo con Messi, Xavi e Iniesta (y es extensible a todo el Barça actual). Estamos tan acostumbrados a verlos hacer cosas increíbles, que cada vez exigimos algo más, diferente. Ya no nos impresiona con algunas de las cosas que solo ellos saben hacer… ya las hemos visto. Como con tantas otras cosas, lo valoraremos de verdad dentro de 20 años. Cuando llevemos 15 sin ver a un equipo jugar así, y demos la brasa a hijos, sobrinos y cualquier persona animal o cosa, recordando con nostalgia melancolía y cervezas a este equipo.

También es extensible a la tecnología. Vivimos la era de los avances de la comunicación, y nos hemos acostumbrado a ello. Si hace 10 años (¡solo 10!) alguien nos cuenta lo que puede hacer un iPhone en la actualidad, no nos lo habríamos creído. No somos conscientes de ello, pero hace 10 años ¿Cuantos teníais correo electrónico? ¿Cada cuanto lo usabais? ¿mp3 portátil? ¿Teléfono con cámara? ¿Internet sin cables? Pero ahora todo nos parece banal. Que nos falle la cobertura wi-fi es tercermundista, y ya no os cuento lo que rajamos cuando una película tarda en bajarse (eso los piratas que hagáis esas cosas, claro). ¿Os recuerdo lo que era Napster, Audiogalaxy, y los inicios de e-mule?

Hace tiempo alguien me dijo que dejamos de ser niños cuando dejamos de asombrarnos por las cosas. Y creo que el ritmo con el que nos llegan las noticias y novedades, provocan que cada vez, las cosas nos impresionen menos. Excepto, claro está, el avainillado sabor de un gofre.

¡Zas!

2010-10-20T10:30:00.000Z

¡Zas!

Un día, sin saber porque, te das cuenta de cómo y cuanto ha cambiado tu vida en el último año, mes, o semana.

Relaciones, trabajo, entorno, circunstancias… Las cosas a nuestro alrededor, van cambiando, y nuestra mente las va asimilando a sorbos. Hasta que un día decide recopilar, ubicarse, y poner las cosas en contexto. Puede ser una fecha, una actividad, un reencuentro, y suena ese ¡zas! Silencioso en la cabeza…

En la última semana he tenido diversos ¡zas!, que me han llevado a recapitular bastante…

Una charla en la distancia me hizo recordar que, hace 18 años, molestaba a alguien que, con el tiempo, se convirtió en innegociable amiga y hermana.

Una boda, sumada a algunos reencuentros, me ha hecho recordar que hace 12 años, era un crapulilla adolescente, de look imposible, y cargado de prejuicios.

Un reencuentro fortuito, aleatorio y algo inverosímil, me ha llevado 10 años atrás. Una época feliz, en la que solo me preocupaba lo que me preocupaba, y nada más.

Y una fecha náufraga en el calendario, me ha llevado a 6 años atrás. Cuando pedí un beso, que no fue concedido. Pero que abrió la puerta a muchos.

Todos estos ¡zas!, me han hecho parar un segundo, y pensar en mi último año. Soy algo más pobre, pero vivo menos estresado. Solo malgasto mi tiempo de manera(s) deliciosas. ¡No espero! Y he establecido una rigurosa política de “no soportar a nadie, si no es por dinero” (en cuanto me toque el Euro-millón reformaré dicha política).

A saber en que andaré dentro de un año…

I'm back

2010-10-06T11:40:00.000Z

Tras unos años dedicado a levantar el país cada mañana, a monetizar el sudor de mi frente, a dignificarme mediante el trabajo… Este mes de septiembre, he vuelto a la universidad (sin dejar el trabajo, que no esta el horno para bollos).

Las razones son varias. Mi espíritu científico, mi alma renacentista, mi ansia de conocimientos, una vocación de formación continua y que… básicamente era el último año para cursar esa carrera sin hacerlo bajo el yugo del plan Bolonia.

Uno debe admitir, que toma este tipo de decisiones sin pensar fríamente en las consecuencias relacionadas a volver a la universidad. Madrugones, trabajos, tutorías, volver a ser “el nuevo” (y por lo tanto no popular). Pero por encima de todo, lo más entretenido de volver a la universidad a los 30, es el día en que te das cuenta que tus compañeros de clase tienen 20 años y no 24 como tu pensabas.

Dramatización de la diferencia de edad.

Puede parecer un número banal. Al fin y al cabo, todos somos adultos, pero si te planteas que cuando ellos nacieron tu tenías 10 años. Que para cuando aprendieron a caminar tú ya jugabas con tu colita, que cuando ellos coleccionaban cromos, tú atisbabas escotes, y que cuando se tomaron su primera cerveza tú acababas la carrera (la primera). Genera un salto emocional importante. Es entonces, cuando por mimetismo, sueño, agotamiento y las infantiles e irrefrenables ansias de encajar, cambias tus hábitos y empiezas a…”comportarte como si tuvieras 20 años”.

El fenómeno es curioso a la par que bastante común. Sin darte cuenta, quieres probar ese juego de la play que te han comentado, entrenar para la carrera popular a la que la gente va a asistir, ir a ver (normalmente en horarios intempestivos) la película de la que todos hablan, e inevitablemente… vuelves a salir los jueves por la noche (juebebes). Y ahí es donde notas la diferencia más grande. A tus 30, acostumbrado a beber gin tonics, y normalmente dentro de un local... Justo en el momento en que te parece justo pagar 8 euros por un cocktail bien servido… En ese momento, das un salto mortal hacia atrás en el tiempo, y vuelves al jarabe de litrona (caguama) en plena calle. A los futbolines arrabaleros, al kalimotxo en vaso de litro, a canturrear a pleno pulmón por polígonos a altas horas, y en definitiva a trasnochar en “noche de escuela”.

Joven renacentista 2.0

No se cuanto tardarán mis cervicales en recordarme que ya no tengo 20 años, pero la experiencia vale la pena. Ya sabéis… por aquello del espíritu científico el alma renacentista y tal…

¿Huelga?

2010-09-28T15:32:00.002Z

Según la segunda acepción de la RAE, una huelga es la Interrupción colectiva de la actividad laboral por parte de los trabajadores con el fin de reivindicar ciertas condiciones o manifestar una protesta.
Según la Declaración Universal de Derechos Humanos, en su artículo 23. Toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a condiciones equitativas y satisfactorias de trabajo y a la protección contra el desempleo.

Esta semana la C.N.T. ha tenido a bien, enviar a un chico a la entrada de la oficina para entregarme un panfleto y llamarme “compañero”.
El panfleto en cuestión, invita a seguir la huelga general del 29 de septiembre, que (siempre según el panfleto), se convoca para el repartimiento justo del trabajo y la riqueza, contra los recortes sociales y la reforma laboral. Acaba diciendo que “sus crisis que las paguen ellos”.

Más allá de la redacción infantil y marxista del panfleto que parece haber sido redactado por un hippy de primer año de universidad (procedente de la LOGSE).

He leído el panfleto tres veces (las dos últimas solo para reírme), y la verdad, no tengo nada claro ¿Por qué ir a la huelga? Digo yo, que si me van a restar un día de sueldo, lo mínimo es saber por que…

Lo de “sus crisis que las paguen ellos”, no me vale. Aquí todo el mundo culpa a los bancos, en parte por que son los sospechosos habituales, pero nadie pide responsabilidades a los gobiernos (que parece que se hayan enterado de golpe de cómo estaba montado el sistema). La raíz de todo este despiporre, es en parte el haber tenido el dinero tan barato tanto tiempo (aunque aceptaré correcciones de Folken).

Hay cosas que no pasan de moda

La otra gran razón, es que nos quitan derechos a los trabajadores. Pero… ¿nos conviene tener esos derechos ahora mismo? Quiero decir, facilitar el despido es una putada si te despiden, por que cobras menos. Pero facilita las nuevas contrataciones, que al fin y al cabo es lo que quieres conseguir cuando estas en paro, OTRO CURRO.
No se, rechazar una reforma laboral pensando en que me van a despedir no me parece lógico. Entonces mejor preocuparnos por como queda el subsidio del paro.

No me he leído entera esta reforma laboral, y tampoco me he leído la anterior, así que no opinaré sobre si esta es mejor o peor (la ignorancia es muy osada). No me creo a los sindicatos, y tampoco al gobierno. Pero el pollo de la huelga, empezó con la bajada de sueldos de los funcionarios (¿un 5%?). Bien, a mi me han bajado el sueldo un 10% y lo entiendo, o lo hacemos así o despiden a compañeros.

Así que no hare huelga. Primero por que los sindicatos no la organizaron en su momento (y no me siento representado por ellos), segundo, por que creo que hacen falta reformas (a nadie le gustan las vacunas), y tercero por que no quiero perder un día de sueldo por algo que no me convence.

Espero, que igual que yo respeto a los que hacen huelga, se respete mi derecho a trabajar, opinar y elegir…

Correparlamentaris

2010-09-22T10:13:00.004Z

Bos Taurus, especie de mamífero artiodáctilo de la familia Bovidae. Un toro vamos.

Un mamífero de sangre caliente como nosotros. Los machos se distinguen por su cornamenta desarrollada, y suelen tener un peso cercano al que alcanzan algunos europarlamentarios, presidentes de congreso, y expresidentes de club de fútbol.

Los hay de varios pelajes, albardado, bragado, estornino, azabache… Pero quiero insistir, en el tema de que no dejan de ser un mamífero de sangre caliente.

Hace unos meses, el parlamento catalán, en una decisión histórica (y algo histriónica en las formas), decidió, mediante votación, prohibir las corridas de toros. En principio la decisión fue basada en el sufrimiento y la muerte del animal. Espectáculo cruel, fue uno de los términos utilizados para definir las corridas de toros.

Dato personal: No me gustan las corridas de toros. Básicamente por que no me gusta que las personas, animales o cosas, sufran.

Hoy, leo, que el mismo parlamento, debatirá una ley de regulación de los correbous.

Para el que no lo sepa, los correbous, son una práctica bastante extendida en el sur de Cataluña, Valencia y Aragón (y seguro que me dejo algún sitio). Consiste en atar a un toro, y putearlo. Hay diversas modalidades, como el toro embolado, en el que se acoplan unas teas a las astas del toro, se prenden, y se lo hace corretear alegremente por un cercado, mientras personas con descontrol de testosterona, demuestran sus habilidades circenses. En fin, ¡cultura chicos, cultura!

Toro, preguntándose donde está la salida del Museo

Lo divertido (aquí siempre hay algo divertido), es que por lo visto, algunos parlamentarios como Marta Cid (ERC), en la que diferencia las corridas de los correbous, afirmando que:

"Los correbous, son una práctica con fuerte arraigo donde el toro no sufre."

Su colega Francesc Sancho (CiU), se arrancó con otra bonita frase:

"La filosofía es que las tradiciones que sobreviven son las que se adaptan a lo largo del tiempo. La ley intenta evitar cualquier tortura: no se mata al animal, ni se utiliza el estoque ni las banderillas."

En vista de que la señora Cid y el señor Sancho, también son mamíferos de sangre caliente, y por supuesto catalanes involucrados y comprometidos con la cultura y actividades con fuerte arraigo popular. Propongo que antes de la votación parlamentaria, los aten, les coloquen las teas, y las prendan. Luego, sus colegas parlamentarios podrían hacer suertes saltando al hemiciclo para sortearlos, torearlos y provocarlos (sin estoques ni banderillas, por supuesto. Eso sería cruel).

Cuando la señora Cid y el señor Sancho, con quemaduras de tercer grado, y ciegos. Digan que ya tienen suficiente tradición con arraigo (el toro no suele tener esa habilidad), que apaguen las teas, y voten.

Creo que es una buena manera de acercar a los políticos a la realidad, y de paso que aprendan a medir las chorradas que dicen…

Tal y como yo lo veo (una postura intransigente, absolutista, y demagógica), esto es el equivalente a abolir la pena de muerte, para meses después regular la tortura. ¡ViscACatalunya!

Pavlov

2010-09-13T09:20:00.004Z

Corría el mes de enero de 1998.

Juan Pablo II visitaba Cuba, Stoitchkov había vuelto al Barça (no hacía falta Hristo…) y Karembeu fichaba por el Madrid (tampoco hacía falta Christian). El mercado inmobiliario español, bullía en una danza orgiástica de subida de precios, mientras en las radios, Bittersweet symphony de The Verbe, se daba de leches con el Corazón partío de Alejandro Sanz… El final de los 90’s asomaba por la esquina, y en la cartelera de todos los cines, un imberbe Di Caprio se besuqueaba con Kate Winslet (ojo, spoiler) antes de morir congelado en aguas del Atlántico…

Recuerdo perfectamente la primera vez que vi esa película, Titanic… Fue una tarde de viernes, en el cine Boliche de Barcelona. Fui obligado por mi novia de aquel entonces, y opuse la resistencia esperada de un “chico malo que no quiere ver películas románticas”. Tenéis que entenderlo, tenía 17 años y era un grunge en plena tormenta adolescente…

En fin, que dada mi renuencia fui de los últimos en ir a ver la famosa película. El destino, quiso que a mi lado (el lado en el que no estaba mi novia) se sentase una amiga, que había tenido tiempo (y dinero) de ir a ver la película 7 veces al cine. Adoraba todo lo relacionado con Titanic. La trama, la música, los actores (incluso como actuaban esos actores en esa película). En fin, yo creo que hablaba bien incluso de la iluminación, y el tipo de letra elegido para el cartel de la película…

Dramatización

La cosa es que, una vez sentados en nuestras butacas y apagadas las luces, aparecieron las letras de créditos de la película. En aquel preciso instante, y presa de la sugestión, mi amiga (de la cual obviare el nombre), empezó a llorar. Lloró, emulando al perro de Pavlov. Presintiendo el final dramático, melosón y húmedo de Jack Dawson, y los lagrimones corrieron por sus mejillas.

Ayer otra amiga me hizo pensar en que todos tenemos reacciones del tipo; “Perro de Pavlov” en nuestro día a día. Al escuchar el sonido del gas al abrir una lata de refresco, al notar el olor caprichoso del látex, el tintinear de esas llaves en esa puerta, el click del cierre del casco al subir en la moto, o identificar el olor del protector solar con relajarse en una toalla.
Lo curioso, es que desde hace un mes, hay determinadas palabras, que al aparecer en la pantalla de mi teléfono, me hacen salivar y sonreír a la vez. En cuanto leo “La Perla” en un sms, me cuesta no babear. Y desde el jueves pasado, los sms con las palabras “Milano” o “Elephanta” me generan el mismo efecto…

Suponiendo

2010-09-06T12:31:00.000Z

Según la RAE (que todo lo sabe, o al menos se atreve a describirlo).

dios
(Del lat. deus).
1. m. Ser supremo que en las religiones monoteístas es considerado hacedor del universo.
ORTOGR. Escr. con may. inicial.
2. m. Deidad a que dan o han dado culto las diversas religiones.

La RAE, en su insondable sabiduría, no se moja en si Dios (o dios, o ¿quién sabe?) existe o no.

Y es que las aguas andan algo revueltas desde que Stephen Hawking dijo hace unos días, que no es necesario un Dios para la existencia del universo.

Con este tipo de afirmaciones sucede lo que con Messi. Todos sabemos que “Messi es el mejor jugador del mundo (mundial)”, pero si lo afirmas ante según quién, es posible que (por un ataque de orgullo inconsciente, o un estado etílico preocupante), se atreva a llevarte la contraria.

Mi planteamiento personal al respecto (de Dios, no de Messi, ese está bastante claro), es que Dios es una palabreja que alguien se inventó hace tiempo para describir algo que tampoco sabía explicar, uséase, un resumen. Con lo que, no deja de ser una idea humana. No amigos, Dios no dejó un libro de instrucciones en el que, cual mueble de IKEA, se explica todo. Así que…

Suposición A. Dios, existe. De ser así, no parece que quiera dejar clara su existencia. Es decir, si soy Dios, quiero que se me conozca, y tengo todo ese poder… ¿Por qué mostrarme con parábolas, desastres naturales, o plagas? Me pido un huequito en algún programa de corazón, o ficho por algún club de fútbol, o escribo una saga sobre vampiros, y me doy a conocer… como Dios manda… Entonces… ¿Por qué esa insistencia de las distintas iglesias en darlo a conocer? ¡Parecen paparazzis religiosos! Mi opinión es que Dios, es tímido (en caso de existir).

Santo Tomás, buscando evidencias de Dios

Suposición B. Dios, no existe. En ese caso, podemos suponer que todo este tema de las religiones, viene de una noche alucinógena en el albor de los tiempos. Ya sabéis, un tipo bebió, le dio por querer llamar la atención; Que si yo conozco a Dios, que si es mi colega, que si es omnipresente… Y ya la tenemos liada, los bulos corren como la pólvora (e imaginad como corrían cuando no tenían tele para entretenerse). De ahí a una guerra santa hay dos “no te creo”.

Puestos a mentir, hagámoslo con imaginación

En fin, exista o no exista, creo que se habla demasiado de él... o… de eso… o… de ella… Lo que sea (si es).

Dios debería hacer como con Joaquín Sabina, que, cuando quiere que hablen de él hace algo, y cuando no quiere que hablen de él, pues… no hace nada.

Por el momento, y hasta que los científicos se aclaren, seguiré haciendo como hasta hora, y mi religión seguirá siendo el Barça… Y cuando dude, le rezaré a la RAE.

Y van...

2010-08-23T09:53:00.000Z

El sábado fue mi cumpleaños, y van… ¡30!

Por muchas razones este año ha sido especial. Mis 29 han resultado ser convulsos, complicados, y a ratos duros. Pero como los buenos fondistas, la recuperación del final ha sido memorable. En los últimos tres meses de mis 29, las cosas han empezado a cuadrar solas; trabajo, familia, amigos, actividades, conciertos, festivales, viajes… las buenas sensaciones se han ido concatenando solas, y me han dado una velocidad de crucero de lo más agradable. Cada vez que he pensado que las cosas no podían ir mejor, sucedía algo, aparecía alguien, o simplemente me veía atropellado por alguna actividad que me hacían ver que me equivocaba.

Con esta dinámica, la llegada de los 30, ha sido perfecta. Enmarcada en plenas fiestas del barrio de Gràcia, justo después de las mejores vacaciones de mi vida, y rodeado de gente que con su buen hacer y profesionalidad para la fiesta, no me han permitido echar de menos a los petardos que están de vacaciones en agosto.

Ahí van las razones por las que ha sido el mejor cumpleaños de mi vida:

- Por primera vez en años, he recibido más felicitaciones de personas reales que e-mails de felicitación enviados por robots.
- Celebrarlo dos noches seguidas, con sendas fiestas callejeras.
- He recibido la primera felicitación mundial posible (desde Australia).
- Comer enchiladas verdes suizas, hasta decir basta (ñam!).
- Record mundial-personal de regalos recibidos (que no es por ser materialista, pero…¿y la ilusión que hace romper papeles?).
- Que suene Metallica cuando menos te lo esperas.
- Conocer a “Maradona”.

Desmitificando a Maradona

- La celebración tequilera con la BBK crew.
- La celebración festivalera-carnavalera con “la family de Barcelona” en fiestas de Gràcia.
- José Cuervo Tradicional (es una razón en si mismo).
- Partidillo de voley el sábado.
- El outfit “cumplo 30, ¿Qué pasa?”
- El Shawarma moment.
- Me han cantado el cumpleaños feliz desde el otro lado del mundo.
- El pack “stay in catalunya”.

- Celebrar los 30, como nunca pensé que se celebraban los 30…

Exploradores

2010-08-20T09:44:00.000Z

Ajusto el doble nudo de mis botas de montaña, me gusta llevarlas apretadas antes de empezar una larga caminata.

Reviso mi equipo: Brújula, navaja suiza, bengala, pastillas potabilizadoras de agua, cantimplora (llena), OK.

Cierro la mochila, y reviso una vez más que la batería del teléfono esté cargada (es muy importante antes de empezar una aventura así).

Compruebo la previsión del clima una última vez por si hay cambios (no, OK).
Antes de salir, doy aviso a mis compañeros de a donde me dirijo, y la ruta que preveo seguir.

Justo en la puerta, antes de salir, tomo aire, me gusta darme unos segundos antes de dar el primer paso de una travesía. Es como despedirse un poco de uno mismo. Por que tras un camino, sea o no circular, todos cambiamos.

En fin, ya estoy listo, para salir a la calle a desayunar… Es increíble lo que hay que caminar, para encontrar un bar abierto en Barcelona en pleno agosto…

Empleado de banca, buscando un bar en agosto.

Es más, aprovechando que en México se celebra el bicentenario, me gustaría aportar una teoria personal. Estoy bastante convencido, de que la historia ésta de la exploración trasatlántica y el posterior ~~descubrimiento~~ encontronazo con América, se inició en un mes de agosto, buscando un bar abierto…

Doble moral

2010-08-16T21:35:00.001Z

La doble moral es algo que cuando se delata, huele mal, apesta, y tiende a ser ridícula…

En México, la Corte Suprema de Justicia ha aprobado la posibilidad de que personas casadas del mismo sexo adopten a menores de edad en el Distrito Federal (lo que viene siendo la capital).

Pero claro, como en toda fiesta, siempre tiene que haber uno que se encargue de intentar llamar la atención. En este caso ha sido una empresa con años de antigüedad y experiencia en el tema, la iglesia católica. Estos chicos, son especialistas en opinar, juzgar e intentar dirigir a la sociedad. Lo que yo no acabo de entender es por que se les hace tanto caso.

A ver, entiendo que la gente que va a misa, haga caso de sus prescripciones, y siga sus normas. Pero lo que no pillo es que la iglesia pretenda decir a todos los demás, como deben vivir.

A modo de resumen…

Desde la Constitución de 1857, México se proclamó como un estado laico, y de igual manera en la actual Constitución de 1917: El artículo 130 de la Constitución, establece que tanto la Iglesia como el Estado deberán permanecer separados.

En ese caso, no entiendo porque la iglesia se permite el lujo de decir a un país laico, como debe gobernarse, basándose en motivos religiosos.

Pero eso no es lo más divertido, no…
El cardenal Juan Sandoval en declaraciones recogidas por el diario 'El Universal'.

"¿A ustedes les gustaría que los adopte una pareja de maricones o lesbianas?", preguntó el cardenal, que añadió que "hay dos sexos en las plantas, en los animales dos sexos y en el ser humano dos sexos. Entonces eso es lo natural y no se debe ir en contra de la naturaleza".

No, no todos los curas son como el padre Finn...

Me parece divertido, que alguien que defiende que el hijo de (su) Dios fue concebido por una paloma, mediante una madre virgen. Que éste a su vez, hizo diversos milagros, y no contento con eso, resucitó después de muerto… defienda su postura basándose en “las cosas que van contra la naturaleza”.

Perfecto, resumiendo, que la zoofilia está bien vista, considerada natural y aceptable, (por no hablar del tema de los menores), pero los homosexuales son “antinaturales”…

Me gustaría preguntarle al señor Sandoval por la “naturalidad” del celibato, pero creo que sería perder el tiempo.

En fin, lo que decía, la doble moral…

Mexico, lindo y (muy) querido

2010-08-15T00:51:00.000Z

Estoy sentado en la terminal 2 del aeropuerto de México, y me quedan 2 horas y media de espera. Tengo un internet porque un tipo muy amable (uno más), me ha ofrecido, sin yo pedírselo compartir su conexión a internet…

Un detalle como éste resume en gran parte el viaje. México es muchas cosas, pero por cursi que suene, México es su gente. Amabilidad, cercanía y hospitalidad.

Hace un mes, cuando explicaba mi futuro viaje a los compañeros de trabajo, todos me preguntaban asombrados;

-¿Y no vas a ir a la playa?-

No, mi viaje era para ver amigos, y amigos que son más que familia. Porque a pesar de tener playas increíbles, y paisajes alucinantes, mi México, es esa familia que te acoge como a un hijo más, es ese amigo que se preocupa por qué disfrutes de cada instante y te cubre de detalles, es esa amiga que reorganiza su agenda para poder enseñarte los lugares que le gustan, los ex compañeros que se adaptan a tu calendario para poder verte, la amiga que madruga un sábado a las 6AM para poder tomar un café contigo el día en que te vas, amigos que van a trabajar con resaca porque un jueves decidieron fiestear contigo hasta altas horas al son de José José, es que te lleven de la mano al Azteca, que te descubran Tequila, que te den a probar delicias…

Las despedidas han sido duras, porque el cuerpo me pide que me quede (bueno, el cuerpo no sé, porque creo que en menos de un año pesaría 100 kg). Y hoy, después de una llamada, y algunas despedidas, cuando el taxista me ha visto los ojos llorosos de camino al aeropuerto, me ha dicho:

-No llore amigo, si está triste porque se va, es porque se siente querido-.

No he podido evitar sonreír, porque México, mi México es eso, es más que arena blanca, y playas con cocoteros. Mi México me pide que no me vaya, y que regrese, y me ofrece internet, y me consuela en un taxi de camino al aeropuerto…

Complicando

2010-07-27T16:08:00.002Z

Todo el universo avanza hacia una fase final de absoluta Kippelización… Philip K. Dick.

O como dijo (con otras y, muy distintas palabras) Rudolf Clausius, el universo tiende al desorden.

Un resumen atrevido, incorrecto y, que me viene al pelo diría que, en general, nos complicamos la vida.

No estoy seguro de que placer, o victoria encontramos en hacerlo, pero es así. Aquella pequeña mentirijilla, esa llamada nocturna (e innecesaria), ese comprobar si la vitrocerámica está realmente caliente, dar un susto a nuestra pareja, ver Redes fumado, probar un trocito de wasabi, enamorarnos de extranjeros, pegarnos los dedos con loctite… Cosas sin más explicación que la de que nos gusta complicarnos la vida.

Otro listo...

No somos nosotros, es el universo, el destino, Dios, lo que cada uno quiera. Pero hay algo que nos empuja a hacer las cosas más difíciles. Es lo que hace por ejemplo, que “alguien” en el ayuntamiento de Barcelona diga que reducir la velocidad a 80 en el área metropolitana, es para “reducir la contaminación” (cuando no puede demostrar que sea así). Con lo fácil que habría sido decir SIMPLEMENTE que era para reducir accidentes y mortalidad… Pero no, ese pequeño demonio interior le dijo; “Vamos, lúcete, pon algo bonito”. Y se complicó la vida.

O decir que se quieren prohibir las corridas de toros por la crueldad con los animales, y a la vez defender barbaridades como los “toros embolados” y los "correbous", que claro, eso si es cultura, y a los animales les encanta, donde va a parar…

Como la lumbrera que ha decidido, que el niquab (velo islámico) hay que prohibirlo por que denigra a la mujer… a ver señores, no podemos legislar sobre la suposición de que todas las mujeres que lo llevan se sienten denigradas. Alguna habrá que lo hace por voluntad, por cultura, o por pudor, y entonces ¿que le decimos a esa persona?… Cuando las suecas empezaron a hacer topless, y aquí las mujeres no lo hacían... lo prohibían los maridos, o era pudor? Qui lo sa… ¿Se prohibieron los bikinis en Suecia? NO. Con lo sencillo que es decir, que a la gente se la tiene que poder identificar por la calle. Igual que yo no puedo ir al banco con pasamontañas, o al ayuntamiento con un casco de moto… pues no se puede uno tapar con un Burka o un Niquab, o con lo que sea que no permita reconocerlo. Sencillamente por seguridad. Quitémonos de temas religiosos y suposiciones (es más sencillo).

En fin, quién soy yo para criticar a nadie, si a mi me gusta decirle al frutero que me llamo Remberto, solo para escuchar como lo pronuncia (espero no tener que pagar nunca con tarjeta).

Pensadlo, seguro que hay mil cosas, tonterías, con las que os complicáis la vida sin motivo aparente…

Éxito

2010-07-22T10:35:00.000Z

Secundino Sánchez, “Secun” para los amigos, era un tipo normal. Jamás había destacado por nada, todos sus registros se encontraban en la media, ni altos ni bajos. En la escuela sus calificaciones siempre fueron buenas, pero discretas. Nunca notables, nunca suspensos.

De pequeño jugaba al fútbol, por que era lo “normal”, y tampoco ahí destacaba. Le gustaba defender, alejado de los focos del gol, que tanto ansiaban sus compañeros.
Entrado en la adolescencia, fue de los pocos que supo entender el suicidio de Kurt Cobain, al fin y al cabo -¿Quién podía querer vivir con tanto protagonismo?-.
Cuando cantaba (y sólo lo hacía solo en la ducha), se limitaba a hacer los coros y acompañamientos, nunca la letra principal. Le gustaba leer, por que esa actividad, no requería de su protagonismo, y si alguna vez necesitaba redactar algo, lo hacía con un tono neutro, llano, y casi aséptico.
Consiguió trabajo en una rama baja del funcionariado, donde a penas se requería iniciativa, y podía dedicar largos ratos al estudio de su pasión secreta, la astronomía.

En definitiva, Secundino, huía de todo protagonismo. Era un eterno segundo por voluntad propia. Todo transcurría tranquilamente en su tranquila vida tranquila. Hasta que por su 30 aniversario, su familia decidió regalarle un curso de pintura al óleo. Secundino aceptó el regalo por cortesía, y a regañadientes, pero acabó asistiendo al curso. Al principio se mostró reticente a “protagonizar un lienzo”. Le parecía presuntuoso manchar el blanco hueso con sus trazos, y lo abrumaba pensar que alguien podría ver (y evaluar) su creación.
Pero poco a poco se fue soltando. Se dio cuenta de que se relajaba al sotar su brazo y su mente mientras deslizaba el pincel a su antojo. Elegía los colores casi a ciegas, tenía la sensación de intuir las necesidades del dibujo.

El curso duró un mes, y en ese tiempo, Secundino tuvo tiempo de acabar cuatro cuadros, y tituló sus obras como; Sofás de montaña en Suiza, Rojo-azul-amarillo, Estadio de futbol en Murnau, y Composición 7. Su estilo era abstracto, con un toque lírico.
Sin él saberlo, la profesora del curso, organizó una pequeña exposición con los cuadros de los alumnos, y ¡Oh azares del destino! Un prestigioso galerista visitó la exposición quedando prendado de los cuados de Secun.

Estadio de futbol en Murnau

Fue ahí cuando todo cambió. El galerista se empeñó en comprarle los cuadros, pero Secun se negó. La cifra ofrecida aumentaba cada día. El galerista lo perseguía por todos lados intentando comprar la colección, hasta que Secundino le regaló uno de ellos con la condición de que lo dejase en paz. La noticia trascendió, y la prensa se hizo eco del genio desconocido que rehusaba vender sus cuadros. La bola se hizo más grande, las revistas le pedían entrevistas, millonarios de todo el mundo lo contactaban para hacerle encargos o comprar sus cuadros, las ofertas lo mareaban, pero Secun declinaba educadamente todas ellas. El cuadro “Sofás de montaña en Suiza” que había regalado al galerista, alcanzó en subasta el increíbles precio de 140.000.001 $, convirtiéndose en el más caro jamás vendido…

La vida de Secundino se había vuelto un infierno, su cara aparecía en todos lados, su nombre era famoso, sus cuadros deseados, su presencia requerida, y su persona admirada.
Secundino decidió acabar con todo eso del modo más discreto que supo encontrar. Una noche de miércoles, tal vez la noche más sosa de la semana, ingirió los somníferos suficientes para no despertar de esa pesadilla.
Y así fue como Secundino Sánchez abandonó este mundo, discretamente, en una oda (discreta) a su admirado Cobain. Abrumado por lo que la sociedad consideraba un éxito.

Y es que el éxito, no consiste en ser el mejor. El éxito, es conseguir lo que uno quiere.

De música, goles y felicidad

2010-07-12T12:44:00.004Z

La vida es el collage de los recuerdos que somos capaces de recordar, y los que no podemos olvidar. Va desde aquel juguete de la infancia, algunas primeras veces, las pérdidas, alguna que otra victoria, y aquel puñado de momentos que puede que no apreciemos en vivo, pero que quedan, quién sabe por que.

Este fin de semana he vivido muestras de casi todo eso.

Todo empezó el jueves, con un viaje, un reencuentro, y un concierto de Rammstein. Si señoras y señores, el menda se fue, en buena compañía (la mejor para estos menesteres), al Bilbao BBK Live 2010.

Momentazo Rammstein

No pretendo explicar cuan increíble fue el show de Rammstein, lo que sentí al escuchar a Gomez, mi sorpresa al ver a Biffy Clyro en vivo, el subidón que me dieron Gogol Bordello, como se me pusieron los pelos como escarpias al escuchar “Rooster” durante Alice in Chains, todo lo que pasó por mi mente al escuchar “Alive” the Pearl Jam (¡por fin!), mi sonrisa en el guitarreo de Feeder (y su cover de Nirvana), el ambiente en Manic street preachers, ver la cara de felicidad (y más cosas) de Carlos durante el concierto de Faith No More, ni como grité el “Are you gonna be my girl” de Jet…

No, no os aburriré con eso. Pero me he dado cuenta de que muchas veces nos negamos el pan y la sal, escondiéndonos en el estrés, los problemas y las facturas. Y si, esas cosas existen, y están ahí. Pero este fin de semana he visto a una gran amiga decir con los ojos entornados (y una cerveza en la mano) “soy taaaan feliz en este momento” mientras bailoteaba al son de Feeder. Y sus problemas seguían ahí… O abrazarme a mi hermano con el gol de Iniesta, y creedme que él no pensaba en el trabajo, ni yo en las facturas. Éramos felices, en aquel instante y en aquel lugar.

Se que suena a moralina barata de Disney, pero seamos sinceros, pasamos más rato quejándonos y diciendo lo malas que son las cosas, que sonriendo simplemente por que suena “Bubbles” en el Ipod.

Creo que muchas veces podemos hacer algo más para disfrutar de las cosas. Nos quejamos de que en la prensa solo venden las malas noticias, y nosotros hacemos lo mismo con nuestro día a día.

Así que… intentemos comer bien, escuchar buena música, y sonreír, mínimo una vez al día.

¡Ah! y ¡No olviden vitaminarse y supermineralizarse!

El misterio de los lunes

2010-07-05T11:23:00.000Z

El lunes es el día impopular de la semana. Es el día de la vuelta a las responsabilidades, a los horarios, a la luz del fluorescente, al reflejo del monitor, a la rutina…

Antiguamente solo se descansaba el domingo, por lo que el sábado, era día laborable. En algún momento de la historia, el fin de semana se duplico (¿os imagináis el subidón que debió haber aquella precisa semana?), y el sábado, paso de ser lo que ahora conocemos como un viernes, a un día festivo. Menuda transformación. Pero el lunes no tiene miras de sufrir ese cambio de sexo de laborable a festivo.

El lunes es el día en que miras el calendario, y te das cuenta de que aún quedan cuatro mañanas de despertador, de desayuno rápido sin tostadas y zumo de naranja. Cuatro mañanas de atascos, y de llamadas sin afecto.

Los lunes los inventó un sádico, un tipo de esos responsables y pulcros, cargado de autodisciplina. Por que según dicen, los lunes son necesarios. Como también lo son las vacunas, los dentistas y las operaciones de fimosis. Pero seamos sinceros ¿quién prefiere esas cosas a las caricias, los músicos y la selección brasileña de voley playa?

Seleccionable por Brasil, indicando cuantos dias faltan falta para el viernes

Pero hay gentes para las que los lunes son días de algarabía, gozo y emoción... Los amantes que escapan de la vida familiar del domingo, y se citan en una habitación de hotel al medio día. La gente sin más vida social que la del trabajo, que se fuman el fin de semana con indiferencia, a la espera de volver a su reducto social del café de máquina. Los dictadores de pacotilla, a los que solo se les “levanta” dominando a sus subordinados bajo el yugo de una nómina. Los enamorados furtivos de una mirada, que se repite en silencio, y mañana tras mañana, en el ascensor de un edificio de oficinas. Son los que, a su modo, han desenredado el misterio de los lunes, y los esperan con inconfesable deseo.

Seguiré rumiando en silencio, delante de mi pantalla. Intentando encontrar la manera de que los lunes, se travistan de cualquier otro día de la semana.

Una de zombis...

2010-06-28T11:35:00.000Z

Domingo.

10 AM. Llego a mi casa hecho unos zorros. El mundo es una nebulosa que se mueve ante mis ojos.

Preparo café, aún no se como. Da igual, tampoco soy capaz de decir si me gusta o no. Algunas partes de mi cerebro parecen estar desconectadas. Mi hermano pequeño me recuerda que TENGO que llevarlo a su partido de fútbol (aaaargh!).

Creo que en mi deambular por la cocina como algo, no estoy seguro. Puede que una ducha me despeje…

10:30 AM. No, la ducha no me despeja. Mientras me seco y me visto frente al espejo, descubro con horror mi mirada perdida, la boca entreabierta, unas ojeras impúdicas, la tez blanquecina, y de mi garganta, solo salen sonidos guturales indescifrables… ¡Me he convertido en un zombi!

10:45 AM. Subo al coche. Mi hermano (11) me mira con una mezcla de desconfianza y aprensión. Parece preguntarse ¿De mayor seré así? Le gruño y deja de mirarme.

11:00 AM. Llegamos al campo de fútbol. Mi hermano se pierde en los vestuarios, y yo me quedo en las gradas. Hace sol, demasiado. Oculto mi mirada tras unas gafas de sol, y me dirijo al Bar. Un café por favor (tampoco me sabe a nada). Cuando voy a pagar, algo llama terriblemente mi atención. Es un olor delicioso y tentador, que parece salir de la cabeza de la camarera me hipnotiza. En mi descerebrado estado, no puedo resistir la tentación, y meto mi dedo índice en la oreja de la sorprendida chica. Acto seguido lo chupo (no sabe a nada).

Acto seguido la camarera me de da un guantazo (no siento dolor).

Acto seguido salto la barra, le rompo el cuello y sorbo su cerebro (¡esto si sabe a algo!). Textura ligera, con aroma a coche nuevo. Puedo notar trazas de éxtasis y alcohol. Regusto a libros de Stephenie Meyer, que apenas le dan consistencia.

11:15 AM. De vuelta a las gradas. Las manchas de sangre en mi cara y camisa me dan un aire flamenco de lo más llamativo. La gente me mira extrañada, pero no hace preguntas (hoy doy gracias por la actitud reservada y distante de los catalanes). Parece que alguien comenta que hay barra libre en el Bar.

11:20 AM. Empieza el partido. Yo quiero que se acabe ya, el sol me molesta terriblemente. Los padres y tutores de los niños empiezan su ritual de insultos al árbitro, descalificación de los jugadores (niños) del equipo rival, y cante por saetas, all in one.

11:50 AM. Medio tiempo. Se que he estado mirando al campo, pero no he prestado atención al resultado. Para mí son 22 cerebros corriendo tras un balón (eso si, se nota que estudian la ESO). Desde el pitido inicial, en las gradas apenas huele a cerebro.

Un padre (o tutor) se acerca a mí para preguntarme cual de los niños que juegan es el mío. Miro fijamente su frente

-¿Usted tiene estudios?- Le pregunto.

Extrañado, me responde que estudió filología checa. Me sirve. Lo reduzco entre las gradas, y sorbo su cerebro. Consistencia universitaria, con trazas de cannabis revenido, y en la retronasal pueden notarse un par de libros atravesados… mmm… típico de la cosecha del 64.

12:00 PM? AM?. Empieza la segunda parte.

12:10 PM. Menudo peñazo.

12:30. Se oyen gritos, alguien ha encontrado al filólogo. Acaba el partido el partido, los niños se van al vestuario. Me acerco al árbitro, su cerebro huele “como fresco”.

-¿De que trabaja?- Inquiero sin introducción alguna.

-Soy árbitro y periodista- Responde sorprendido.

-¿Sección de política?- Pregunto con cara de asco.

-No, deportes- Me contesta.

Perfecto. Lo noqueo, lo arrastro a la entrada de los vestuarios y me deleito con su cerebro. Ligero, algo superficial y ahumado. Pero con un toque chisposo. Creo que ha leído menos de lo que cree y más de lo que debería… Pero me gusta.

12:50 PM. Mi hermano sale de los vestuarios (¡al fin!). Me pregunta por el revuelo de ambulancias.

-La gente… que es muy descerebrada- Respondo mientras lo meto a empujones en el coche.

13:05 PM. Mi caaaaaaama…

Basta

2010-06-14T09:59:00.002Z

Todos recordamos algún momento en la vida en el que no supimos decir basta, hasta aquí hemos llegado. Me planto.
Una indigestión, remordimientos, alguna que otra discusión e incluso algún disgusto, han derivado del hecho de no saber reconocer cuando es suficiente.
Normalmente, con el tiempo y alguna magulladura, las personas vamos aprendiendo a parar cuando toca.

De pequeños aprendemos, con cierto calor en la mejilla, cuando ha llegado el momento de dejar de insistir a nuestros padres que nos compren algo. Es doloroso, pero necesario… Lo mismo pasa con el helado o los caramelos. Un empacho nos enseña a decir “ya he comido suficiente”. ¿Que decir del alcohol y las drogas? Una mala noche, un peor despertar, y poco a poco vamos aprendiendo a decir “hasta aquí” (a pesar de ciertas noches de enajenación transitoria, lideradas por el clásico “Yo voy bien”).

Ensayo y error, la fórmula mágica de siempre. Pero hay personas, que por una u otra razón, no han aprendido a parar, a decir basta, a pelear contra ese “yo” interno que nos pide más.
Es entonces, amigos míos, cuando se perpetran despedidas de solter@ con disfraces de torero, conejita de Playboy, libros de Jorge Bucay, entrevistas a Maria de la Pau Janer, las portadas de los periódicos deportivos, los edificios de Calatrava, y cosas como esta:

En fin… por suerte hasta de lo malo, se pueden sacar cosas buenas.

De canas, arrugas y la juventud

2010-06-03T14:36:00.000Z

Llevo un par de semanas diciéndome a mi mismo: “voy a escribir sobre esto”, o “esto merece un post”. Pero enseguida me doy cuenta de que en la mayoría de los casos se trata de politiqueos, politiquillos, o barbaridades diplomáticas (gran eufemismo israelí). Pero he decidido autocensurar esos impulsos, e intentare no escribir sobre política (no prometo nada).

El tema de hoy es harto (o jarto) más importante, inquietante y crucial. Como todo Blogger cercano a la treintena (esto solo lo dice la gente que tiene estrictamente más de 28 años) y que conserva una vivaracha mata de pelambrera en su cabeza, he descubierto que tengo canas. Para ser exactos, el censo a día de hoy, es de tres canas. Por razones que no se explicar, he decidido ponerles nombres nórdicos, Hans, Harald, y Bjorn.

Lo malo de encontrarte canas, es que el descubrimiento viene seguido de una sesión de autodescubrimiento personal. Te miras al espejo, giras la cabeza un poco a cada lado, para descubrir que tan visibles son o dejan de ser las mencionadas canas.

Poco a poco bajas y observas tu frente. Evalúas como progresan las entradas, y ves con cierto alivio que la cosa no es tan grave. No recordabas tener todas esas “líneas de expresión” en la frente, tal vez por que tu foto de Facebook es de cuando tenías unos tersos 24 años, o simplemente por que posas poco ante el espejo. Patas de gallo, bolsas en los ojos y... coñe ¿¡¿eso es papada?!? Ufff… no. Thanks God.

Y tras todo esto te miras, intentas ponerte cara de buena gente, y piensas: Casi 30, aprendiendo a ser soltero y ¿justo ahora me doy cuenta de todas las rayas y bultos que tengo en la cara?

En fin, ser joven no tiene ningún merito, ¿no?

Si España fuese una empresa...

2010-05-20T16:44:00.001Z

Llevo semanas sin muchas ganas de escribir. Todo son malas noticias, paro, politiqueos, Mourinho, jaleos en tribunales, y un montón de cosas aburridas. A raíz de diversas discusiones de sobremesa sobre las crisis y los funcionarios, me ha dado por preguntarme qué pasaría si, España fuese una empresa…

Para empezar, si España fuese una empresa, en la próxima junta de accionistas (aka elecciones), se despediría a la cúpula directiva en bloque (aka Zapatero and friends).

¡A la calle los directivos!

Seguramente se haría un ERE, y los funcionarios que se quejan de la rebaja del 5% no lo harían. Porque seguramente, 1.000.000 de funcionarios irían a la calle. Ni reducción de sueldo ni leches, a la rue. A lo que hay que añadir que, si fuese una empresa, los trabajadores cumplirían los horarios, las bajas se controlarían más, los días “moscosos” no existirían, y los puestos de trabajo no serían de por vida.

Si España fuese una empresa, se harían auditorías del rendimiento de los funcionarios, y se podría echar a los que no rinden.

Pero no, España no es una empresa. Y mientras en la vida real, la gente ficha por la mañana, está obligada a rendir, tiene que pedir permiso para ir al médico, hacer malabares si tiene hijos, y hace una pausa (una) para desayunar de 20 minutos máximo. Mientras eso pasa en la vida real. Hay una casta de afortunados, que un día aprobaron un examen, y eso parece darles derechos que los demás no tenemos. Trabajan para dar un servicio público, pero el control es mínimo, y prácticamente tienen que disparar a su jefe con una ballesta para que los despidan…

No me gusta la situación en la que estamos. Lo primero que digo es que habría que echar a la gente que ha gestionado mal nuestro dinero y se ha fundido el superávit (cheque bebé, ayudas a la emancipación, existencia de ministerios absurdos, etc…). Pero cuando se están aplicando tantos ERE, una huelga por una rebaja de sueldo del 5%, me parece de mal gusto.

Hay un 20% de parados, y no se ha hecho una huelga. Pero parece que por un 19% de funcionarios a los que se les va a rebajar su sueldo asegurado, si.

La situación es la que es, y creo que los funcionarios son los que menos la sufren. Al fin y al cabo, como funcionario, siempre tienes la opción de que, si no estás a gusto, puedes dejar tu puesto y buscar trabajo en el sector privado…

La insoportable levedad de los políticos

2010-05-05T11:59:00.002Z

Hace ya unos meses, que no quiero escuchar a políticos. Empezó como un acto reflejo mientras conducía. Si en la radio empezaba a hablar algún político, ¡plim! Ponía música. No era algo razonado, era simplemente una respuesta al hecho de que me aburren.

Con el paso de las semanas, el inocente acto reflejo, se ha vuelto un acto voluntario y consciente. Hablando con amigos, compañeros de trabajo y demás purria con la que me “ajunto”, me he dado cuenta de que ya no se trata únicamente de que los políticos me parezcan aburridos, me parecen algo mucho peor. Unos irresponsables.

Este no es un blog político (en realidad no va de nada en concreto). Es decir que no pretendo atacar ni defender a nadie. Aquí no hay colores, tanto la izquierda como la derecha (si se puede hablar aún en esos términos) me parecen vergonzosos.

Me parece una vergüenza, que gente sin un bagaje profesional (y uno bueno) en la empresa privada pueda llegar a ministro o a presidente.

Me parece una vergüenza, que en este país se pueda ser ministro sin tener una carrera, y sin saber inglés (¡Por favor!). Personalmente, me daría vergüenza ser ministro, o eurodiputado y no hablar inglés (como mínimo).

Me parece una irresponsabilidad anteponer al partido sobre el interés del estado.

No soporto más la política del “ellos lo hicieron peor”, “y tú más”, y “somos el mal menor”, que impera en la política española.

Me parece peligroso que la política, ya no de prestigio a quién la practica. De ahí que tengamos el nivel de políticos que tenemos. La gente válida, está en la empresa privada.

No me gusta que la clase política haya reducido el debate al maniqueísmo de buenos y malos, de Barça y Madrid, de ellos contra nosotros. Han convertido la política en algo que nos preocupa, pero a lo que no vemos solución.

Me asombra ver que, los dos supuestos líderes de este país, no se han visto en persona hace más de un año. Cuando estamos viviendo una crisis severa.

Me irrita ver que se dedica tiempo a políticas populistas y facilonas, como subvencionar periódicos o poner cuotas a los cines. En vez de buscar medidas y afrontar debates arriesgados, para mejorar la situación económica (productividad de los funcionarios, debate laboral, etc…)

Me parece abiertamente mal, que los políticos no cumplan y hagan cumplir la ley. Como sucede con la ley del tabaco, la de la enseñanza, y tantas otras…

Me cabrea ver que se pierde tiempo, esfuerzo y dinero en discutir las formas y no el fondo (caso del estatut y la definición de nación).

Y si, me quejo. Por que tengo derecho a hacerlo, por que pago mis impuestos, cumplo con las normas y por que en las próximas elecciones, no se a quien votar. Simplemente por que a estas alturas, ya los he descartado a todos.

Aventuras en Ceuta (I)

2010-04-20T17:59:00.003Z

El destino, y los designios de la empresa, me han mandado una semanita a Ceuta. Si, señoras y señores, mi misión esta semana es tomar datos con el sonómetro, para poder realizar el “Mapa estratégico de ruido de la ciudad de Ceuta”. Suena, guay, importante, cool, in, lo más… y si, en parte lo es. Claro que es mucho mejor hacer este mapa super chachi para la ciudad de San Francisco, Noord, Victoria, o Coffs Harbour, pero a mí me ha tocado Ceuta (todo se andará).

Ceuta día 0

Para el que no lo sepa. Ir a Ceuta desde Barcelona, es un auténtico coñazo, si, así lo digo. Mi peripecia empezó a las 9AM en el aeropuerto del Prat, avión a Málaga, de ahí, bus a Algeciras, y finalmente, ferry a Ceuta. Tierra, mar y aire… A las 19:30 horas me derrumbaba en la cama del hotel (que se quejen los del Barça…). A las 20h salíamos a tomar datos hasta las 21:30.
Cenamos pinchos morunos, pescaito frito, y pinchos de corazones de pollo (ouyea).
Posterior muerte en la cama tras avisar a mis seres queridos de que he llegado entero.

Ceuta día 1

La ciudad tiene 80.000 habitantes, pero cada día, entran cerca de 20.000 personas procedentes de Marruecos a trabajar, trapichear, o lo que se tercie (en lo que a mí respecta, vienen a hacer ruido). Ceuta es la ciudad más ruidosa de España, (ganó el premio “Petardo 2009”, y es verídico). Lo primero que me sorprendió, es que el exotismo es 0. Yo me imaginaba cazando leones en África, y no, más bien tienes que evitar que te atropellen los Hyundai Coupe. Amigos, Ceuta es una mezcla entre Torremolinos, Lloret, y el Rabal de Barcelona, aderezado con quillitos valencianos. Una delicia.

El trabajo consiste en plantar el sonómetro en diversos (muuuuchos) puntos de la ciudad, y tomar datos durante 10 minutos. Trabajo pesadito, pero sencillo. Lo curioso es lidiar con la gente, que se aburre y se te acercan…

-No, no puede hacer declaraciones, no somos de la radio-
-No, no ponemos multas-
-No, no puede soplar, no es un test de alcoholemia-

El trasto en cuestión

En una de estas, se me acerca un legionario, y con un:

-¿Señor, que está haciendo usted aquí?- (dicho con voz de legionario chungo, acojona)

Hace que me ponga en firmes, salude, de un paso al frente, y saque mis permisos del ayuntamiento, todo en dos segundos.

-Esto es una zona militar, y no se pueden tomar fotos “ninaá por el estilo”.-

Yo, insisto en mis permisos (pero de buen rollito). El tipo chasquea la lengua, mira al infinito, y suelta:

-Eeeee… ni caso, esto es que los mariquitas del servicio secreto te han visto dando vueltas, y me han llamado. Yo llevo el acceso del Museo del Legionario (ojo), y mientras no intentes hacer fotos dentro, no hay problema (no las haré).-

Nota: Aclaro que para mí, los miembros del servicio secreto, no son para nada mariquitas, ni nada que no quieran ser, a no ser que así lo manifiesten ellos mismos.

Charlamos, de esto, de aquello, y de futbol. Mis puntos de conexión con un legionario del museo del legionario, son pocos, y algo forzados.

A media mañana, ya me he cruzado con unas 5 personas más de dos veces.
A mediodía, nos recibe la consejera de sanidad. Fotos con los sonómetros para la prensa.
A media tarde, un periodista me entrevista para un periódico de Ceuta (¿el faro?).
Entrada la tarde, una pareja mayor me saluda. Es la tercera vez que nos cruzamos hoy… Yo diría que a estas alturas, estoy en el top10 de popularidad de la ciudad, y solo es el primer día de trabajo, yo creo que el viernes me nombran alcalde.

Ahora, a ver qué tal se vive el Inter-Barça en Ceuta…

Detalles

2010-04-06T10:24:00.005Z

Queriendo o sin querer, nos pasamos la vida clasificando. Algunas veces lo hacemos en voz alta, otras mentalmente. Incluso clasificamos sin darnos cuenta, hasta que una bofetada nos indica que en silencio, y sin avisar, nuestro cerebro ha puesto una etiqueta clasificadora a determinada cosa. Al fin y al cabo, clasificar es poner etiquetas mentales, pequeños resúmenes que nos ayuden a condensar información. Clasificar a alguien como guap@, nos simplifica el tener que enumerar todos los rasgos que nos gustan. Es guap@ y punto. Lo se, menuda chorrada de conclusión.

Esta mañana, en el bar, mientras desayunaba. Un periódico daba vueltas de mano en mano por la mesa. Puede que por lo insustancial de la charla, o por mi comatoso estado de “vuelta al trabajo”, he acabado fijándome en que nadie empezaba a leer el diario por la misma página. Uno empezaba por la sección de noticias internacionales, otro por política, por la contraportada… Me ha dado por preguntar los “por ques” de su ataque al periódico, y todos tenían una razón clara y consciente de por que empezaban por su sección. Por que la consideran la más importante, la de mayor interés, por que les relaja, o vaya usted a saber. Y he visto que esa, es una manera más de clasificar a la gente. Hasta un detalle sencillo como ese, puede decir cosas interesantes de la gente.

Algunos detalles dicen mucho de una persona

Pensando, pensando, me he acordado de una ex novia (que mal suena esa expresión), que siempre empezaba a leer el periódico por las necrológicas. Nunca llegué a entenderlo. Su razón era que quería saber si había muerto alguien conocido. Puedo llegar a ver el sentido práctico de consultar las necrológicas, pero no la parte sicológica que te lleva a que esa sea tu primera consulta. Está claro que todo es clasificable, incluso lo inclasificable. También me he dado cuenta de que últimamente, se me acumulan las etiquetas de “normal”. Las uso poco…

Lo "común" no siempre es lo "normal"

Fe

2010-03-31T12:38:00.004Z

Recuerdo que hace unos años, en el 2001 (si, ese año en el que se suponía que los coches volarían y que iríamos vestidos como las chicas de los anuncios de neutrex futura), se dieron una serie de acontecimientos, que me hicieron pensar que el mundo, o en particular Cataluña, se acababa.

Paciencia chicos, todo llega

Corría el mes de marzo, y sin tiempo para asimilarlas una por una, dos noticias quebrantaron mi fe en el futuro. Se descubrió que la “moreneta” no era negra", y a los pocos días Guardiola (jugador) anunció, para sorpresa de todos, que dejaba el Barça.
Puede parecer una tontería, pero poca broma. Dos símbolos de Cataluña se venían abajo, desaparecían de nuestro imaginario diario. Al final, el destino hizo trampas, no se limpió a la virgen, y Guardiola volvió en plan mesiánico como entrenador. Ufff…. Nos salvamos por los pelos.

Pero esta vez, creo que si, que el mundo se acaba. Y si no es eso, la lectura de los periódicos hoy, ha hecho que pierda la fe en cosas que creía inquebrantables. Pilares que llevaban años dándonos seguridad y confianza en nuestra especie, se vienen abajo.
Si amigos, preparaos…
Ricky Martin es gay (si, si, aunque nunca lo haya parecido), y la iglesia católica ha perdido su fuerza moral. Lo de Ricky Martin prefiero no comentarlo… es muy difícil hacerse a la idea.

Pero lo de la iglesia merece un punto y aparte, este.
Ya no es que la sociedad, se “desapegue” de la iglesia por algo tan “ínfimo” como descubrir que, curas de todo el mundo abusen de menores. Ya no es que debamos pedir a nuestros gobiernos, que los curitas pederastas paguen ante la sociedad, como cualquier hijo de puta al que se le ocurra abusar de un menor. No.

Es que además, va y pasa esto…
En fin, ya no se en que podre confiar a partir de ahora, por suerte, siempre me quedarán los anuncios de teletienda, las llamadas de la suerte, los productos BIO, la homeopatía, y... ¿Raúl selección?

No se, siento cierto vacío existencial...

De dias y Dioses

2010-03-09T12:12:00.005Z

Durante la última semana, he sido golpeado en la cabeza por una película de Scorsese, el chándal de Maradona, y un libro sobre Michael Jackson.

El punto de conexión entre los tres golpes, es que provenían de personas que en un momento dado de su vida, y por distinto tipo de suertes, se convirtieron en… Dioses.

Los Dioses, son personas que trascienden a su propio arte, que enajenan a quien los observa, escucha, o lee, y hacen que perdamos toda objetividad sobre ellos (atención fans del “Boss”, no hablo de vosotros, ÉL no es un Dios, es simplemente popular).

Pero más que el efecto que tienen en nosotros, me llama la atención los efectos que tienen sobre sí mismos al convertirse en dioses.

Uno de los dioses por excelencia es Prince Rogers Nelson, o Prince a secas, o Symbol, o “the artist”, o “el artista antes conocido como Prince”, o… ufff… cansino. Al tipo se le giró alguna neurona, i se le fue la mano con el tema andrógino.

Otro gran Dios, es Diego Armando Maradona, el “pelusa”, el “Diez”, “Barrilete cósmico”… Defendiblemente el mejor jugador de la historia. No acabó de triunfar en ningún club grande, pero se inventó un Nápoles ganador de la nada, y llevo a Argentina a ganar el mundial del 86. Pero una vez endiosado, empezaron las drogas, aumento de peso (dice la leyenda que se comió a un mariachi), disparos a periodistas, y amistades con dictadores… Al final quedó descartado como modelo de ropa interior de Calvin Klein, como nuncio del vaticano y como persona normal.

Por más que lo vea, seguirá impresionandome...

Carlos Augusto Santana Alves. Un buen día dejó el violín, tomó una guitarra (y ochenta tripis), y empezó a componer, tocar y… convertirse en Dios. Su disco Europa tenía que llamarse; "ahí viene la señora con cara de hongo que viene al pueblo". Imaginad la cara del tipo de la discográfica cuando escuchó eso. Psicodelia, looks imposibles y giradas de olla. En fin, persona no apta para hacer de canguro, o pedirle que te riegue las plantas cuando te vas de vacaciones.

Salvador Felipe Jacinto Dalí i Domènech. Dalí para los amigos, enemigos, fanáticos y algún detractor. Durante una época incluso fue normal. Es el Dios endiosado de entre los Dioses endiosados. Un genio, así, sin más explicación. Se dedicó a revolucionar y reinventar el arte. No se puede decir que perdiese el norte, porque jamás llegó a preguntarse dónde estaba, o que era el norte. De ahí a los rollos sexuales turbios, pareja(s) más turbias aún, y momentos histriónicos históricos, medió un paso. Icono de la palabra genio.

Robert Allen Zimmerman, mejor conocido como Bob Dylan. Artista folk, cantante comprometido, y narrador de parte de la historia americana. Ha ganado desde el Príncipe de Asturias a un Pulitzer honorario. Descendiente de familia judía, apoyó diversas causas en defensa de grupos minoritarios, bla, bla, bla. Un buen día se apuntó al catolicismo, tocó para el Papa, acabó haciendo películas con Penélope Cruz, y reeditando mil discos de “greitist jits” y bueno… Nunca le perdonare que me tuviera esperando hora y media bajo el sol de agosto en el Doctor Music Festival del 98. Total, para tocar 30 minutos, sin saludar o despedirse, y largarse sin un triste bis… Damn, Bob… what’s wrong with you? (exclamé).

En definitiva, el éxito es malo amigos (o al menos lo es en dosis elevadas). Siempre defenderé cierta mediocridad y un punto de conformismo, como camino a la felicidad…

Discusiones

2010-03-04T12:58:00.003Z

Mediante técnicas físico-químicas, puedo evaporar, congelar, liofilizar, decantar, y torrefactar mi trabajo, hasta reducirlo a simples porcentajes. El resultado sería más o menos este.

Visitar obras 30%
Redactar informes 30%
Hacer fotos 10%
Desayunar 3%
Pelearme con indeseables 5%
Poner cara de saber de lo que me hablan 5%
Poner cara de “no te lo crees ni tu” 5%
Discutir 2%
Enfadarme 2%
Maldecir impresoras 1%
Programar vacaciones 2%
Blog 2%
Calcular cuanto falta hasta el viernes 1%
Decirle a la secretaria “no estoy para nadie” 2% (esto me encanta).

Seguro que alguien echara en falta el porcentaje de Internet “no laboral” en esta lista, pero a esos cerdos capitalistas les diré, que tampoco suelo irme a mi hora. Así que… ¡eso no cuenta!
También aclaro que “desayunar”, en mi trabajo, no es sentarse, pedir un “cafeconlecheycruasán”, y ponerme a leer el periódico. Mis desayunos son de trabajo, con humo, bocatas inhumanos de obra, palabrotas, propuestas turbias, gángsters, palabrotas y peleas de gallos. Bueno, puede esté exagerando, y no se digan palabrotas. Pero creedme, desayunar, es trabajo.

Pero la parte interesante de la lista, es ese 9% de discusiones, peleas y enfados. Si algo he aprendido trabajando, es que pelearse y enfadarse no es como en las películas. Según el cine, cada vez que tengo una discusión, el otro levanta la voz, yo contesto con un “no me jodas”, y el otro se indigna. Deberíamos liarnos a tortas a lo Bud Spencer y Terence Hill. Romper mesas, tirar sillas, hacer volar a gente por encima de la barra y mucho ruido de cristales rotos.
Pero no. Todo se recude a tensión, miradas huidizas, cejas ceñidas, frases quejumbrosas y más tensión. Y una vez acabada la reunión, tan amigos. Lo mismo te invitan a comer, que a un café.
Y no me gusta. Los que tenemos inercia emocional, y cuesta hacernos enfadar, luego cuesta desenfadarnos, nada de cafecitos o comida. ¡Necesitamos venganza, humillación, escarnio y violencia!

Así que alguna vez, al salir de la reunión y ser invitado a comer por el inconsciente que me ha hecho enfadar. Me he visto obligado (para evitar posibles úlceras), a sacar mi katana de la dinastía Song, y ejecutarlos con un corte certero frente a la puerta de la administración.

Que nunca falten en vuestro material de oficina

Si, creo que debo cambiar cosas de la lista.

Redactar informes, pasa a ser un 20%
Recursos legales 10%

Así es mucho más fiel a la realidad.

Guía práctica de iniciación al esquí

2010-02-22T12:13:00.006Z

El esquí es, para algunos, un deporte, para otros una actividad social, y para muchos, simple diversión. Tras mi primera experiencia en esto de calzarse unas botas duras e incómodas, unas tablas finas y alargadas, y blandir un par de palillos, puedo decir que para mí, el esquí es una mezcla entre actividad suicida, agujetas y anti-erotismo. (Si, seguro que los monitores de esquí italianos, chulazos, morenos y de ojos azules, opinan igual, ¿pero que queréis? es mi punto de vista).

Para un absoluto profano en este mundillo, el simple echo de disfrazarse de esquiador, ya es una novedad. Caminar con las dichosas botas por el hielo una aventura, y pagar el forfait, un dolor agudo. No nos engañemos, esquiar es caro.
Pero no quiero perderme en eso, ir al futbol también es caro, y no lo critico.
Para los que no hayáis esquiado nunca, os presento la:

“Guía práctica de iniciación al esquí, sin perder la compostura”.

Lo primero, es avisar de que la primera vez que uno se calza unos esquís, suele perder toda dignidad (o casi). Hay que pensar, que la falta de costumbre de llevar adheridas a los pies tablas, y estar sobre una superficie deslizante, nos hace propensos a las caídas, y las caídas nunca son dignas. Lo mejor es este caso es poner cara de: “Yo es que llevo años haciendo snow y estoy probando esto”.

Dramatización de un momento de mi aprendizaje

Lo segundo que se aprende, es ha hacer la ínclita y taimada “cuña”. La cuña amigos, cansa y será la fuente del 75% de vuestras futuras agujetas. I es que el esquí engaña. Lo normal cuando uno hace deporte (le llamaremos así), es que ir lento, cansa menos que ir rápido. Pero no es nuestro caso. Aquí para ir lento hay que mantener las piernas en tensión. La regla de tres es simple, cuanto más nos cansemos, mas rápido iremos, y cuanto más rápido vayamos, antes y mas fuerte nos hostiaremos. ¡La diversión está asegurada!
Las recomendaciones ante este dilema son: Haced visitas regulares al bar, evitad el alcohol en esas visitas, y si os miran demasiado decid: “Es que llevo años haciendo snow y estoy probando esto”.

Bien ya sabéis frenar. Pero bajar en línea recta, haciendo cuña y cara de acojone, no es precisamente una imagen glamorosa. Lo siguiente es aprender a girar. Una vez más el esquí nos sorprende proponiéndonos respuestas absurdas a preguntas triviales ¿Cómo giro a la izquierda? Pues apoyando todo tu peso a la derecha. Pensad que hasta que os sintáis seguros en la nieve, lo de bambolear el cuerpo no es asunto baladí. Así que para girar deberéis luchar contra la poca o mucha lógica que os quede, mientras intentáis no perder el equilibrio. Para mantener cierta decencia, siempre viene bien decir que; Hacer “fuerapistas” con la tabla de snow ya no os divierte, y queríais probar algo nuevo.

Si me preguntan, soy yo en mis tiempos de snow...

Y para acabar (no olvidemos que esto es sólo una guía iniciática), el Bar. Ese amigo fiel, ese abrevadero amable, ese trocito de casa fuera de casa, es un punto importante en la iniciación al esquí. Pero no os confiéis, el bar es el lugar de mamoneo por excelencia en este mundillo. Cuando os sentéis en la mesa frente a vuestros compañeros, hablad en un tono grave e indefinido que os haga poco comprensibles, y haced gestos con las manos imitando las piruetas que habéis hecho (todo mentira evidentemente), o mirad a las pistas simulando vuestras audaces trazadas mientras entornáis los ojos. Si están tan cansados como vosotros, no os entenderán, y os mirarán con cierto asombro. Pero el resto del Bar, creerá que sois unos profesionales redomados. Es importante que no llevéis ropa muy chillona, para evitar que la gente del Bar os reconozca como; “el inútil al que casi atropellan en la pista”.

Ante todo paciencia, no hace falta ser un genio para aprender. Pensad que esto, inicialmente lo practicaban cuatro paletos de montaña (ahora mucho St. Moritz, pero antes solo tenían vacas). Ya aprenderéis, y podréis burlaros de los matados que van diciendo que, antes… hacían snow.

For reasons unknown

2010-01-19T12:20:00.004Z

Hoy no me he levantado temprano. Lo he hecho a la hora en que se supone que debía salir de casa. Suelo hacerlo bastante antes a veces por que no hay más remedio, y a veces para ir a practicar el masoquismo en una piscina olímpica. Pero hoy, no.

Me he duchado con la calma (cuando salía de la ducha ya llegaba oficialmente tarde al trabajo), me he hidratado (si, chicos y chicas, hay que hidratarse cada día), me he preparado un zumo de naranja y ha salido a la calle. “With the calm baby”, he pensado.

He decidido no ir en moto, a pesar de que salía de casa a la hora en que se supone debo sentarme frente a mi PC. En vez de aplicarme prisas, he paseado bajo la lluvia, me he dejado mojar un poco, y he escuchado música que me decía algo.

Un auténtico gustazo, una mini sesión de lujo temporal. Algo me pedía hoy mimarme, y regalarme media hora que, en un horario normalmente lleno de prisas, turnos, más prisas y acelerones, sabe a gloria.

He llegado a la oficina 30 minutos tarde, pero sonriendo y bailoteando. Algo retumbaba en mi cabeza al sentarme frente a la pantalla…

I pack my case
I check my face
I look a little bit older
I look a little bit colder

With one deep breath
And one big step
I move a little bit closer
I move a little bit closer

For reasons unknown

I caught my stride
I flew and flied
I know if destiny's kind,
I've got the rest on my mind

But my heart, it don't beat,
It don't beat the way it used to
And my eyes, they don't see YOU no more
And my lips, they don't kiss,
They don't kiss the way they used to
And my eyes don't recognize YOU no more

For reasons unknown, for reasons unknown

1 - Valoraciones y propósitos

2010-01-08T13:40:00.008Z

Tarde y mal, como siempre.
Pero creo que, (en palabras leídas hace poco) los ciclos están ahí para algo. Así que damos paso a las valoraciones/propósitos/farsas pertinentes al cambio de año.

En general, creo que 2009 ha sido un año para olvidar. Con sus cosas buenas, claro está. Pero me he visto obligado a hacerme mayor, y no me gusta la experiencia. Fin del resumen.

Pasemos al que seguramente será conocido en un futuro como “glorioso año 2010” (aha).

Al 2010 le pido lo siguiente:

-Seguir cobrando mí nomina (o una mejor).

-Que vuelva Wham. No me gusta su música, ni su peinado, ni su ropa. En realidad no me gusta Wham. Pero me alegraría muchas mañanas ver a estúpidos vestidos como ellos en el metro.

-Que Pearl Jam, Glasvegas, The Killers y King of Leon, toquen en Barcelona, que yo tenga pasta para pagarlo (y consiga entradas).

-Alguna película buena. Del 2009 salvo a Gran Torino, Celda 211 y El gran Lebowski (Nota: El gran Lebowski, siempre es la película del año).

-Que la prensa recoja noticias buenas, alguna no relacionada con deportes, se entiende. (La prensa deportiva, es la única que prioriza las buenas noticias).

-Que se traspapelen mis multas.

-Que Belén Esteban, Eduard Punset, y Jan Laporta tengan un debate político a tres bandas. Si, soy un cultureta sibarita.

A cambio, mis propósitos personales son:

-No burlarme de los pobres chicos que vengan a iluminarme sobre los caminos del señor, la virgen y demás allegados.

-Acabar los proyectos personales que se presenten (y el que ya está en marcha).

-Idiomas, así en general…

-Postear mínimo una vez por semana, por aquello de la regularidad, y tal…

-Intentar llevar una dieta (mas) sana. Este será especialmente duro, pero insisto, he dicho “intentar”.

-Gastar menos en caprichos y petármelo en viajes.

-Aprender a dominar a caballo loco (mi cámara de fotos).

-Cruzar el charco, que esto ya no puede ser. Este va ligado al propósito de los caprichos, claro.

-Sr 1 5% mns vago.

En definitiva, valor, y al toro (excepto los que estéis en Catalunya que deberéis cambiarlo por alguna frase sin implicaciones políticas y/o taurinas).

Desmemorias y fútbol

2009-12-21T10:57:00.002Z

Por si algún despistado aún no lo sabe, el Fútbol Club Barcelona, se ha proclamado campeón del mundial de clubes FIFA 2009. Para el que no lo sepa, este es un torneo joven, y de poco o nulo prestigio, heredero de otro trofeo, la copa intercontinental, de menor prestigio aún.

Este hecho, por si solo, no tiene más noticia que la de ser la primera vez que el Barça lo gana.
La noticia es, que en los últimos 12 meses, este equipo ha ganado todo lo ganable. Copa del Rey, Liga española, Champions League, Súper copa de España, Súper copa de Europa y Mundial de clubes. 6 títulos de 6 posibles. La temporada perfecta. Hasta aquí el fútbol…

Lo divertido, es que ahora, periodistas de distintas layas, se rompen la cabeza buscando un “nombre” para este equipo; Pep Team, x6 Team (per-sis-tim, juego de palabras entre los 6 títulos y “persistimos” en catalán), Barça de las 6 copas (original a más no poder), etcétera.

Y digo divertido, por que al final, estas cosas, nacen de la gente. El nombre con el que se identificará este equipo, será el que utilicemos dentro de unos años, cuando el Barça no gane nada, y refunfuñemos entre achaques, diciendo que vaya mierda de equipo, que no juegan a nada, y que recordamos al “…” (poner nombre aquí), que lo ganaba todo, deleitando. Que la estrellita de turno, es un tuerce botas al lado del Messi que vieron nuestros ojos a principios de siglo (decir esto será divertido), que ya no se reparte el juego como lo hacían Xavi e Iniesta, que llevamos 20 años buscando un portero como Valdés (al que ahora ponemos verde día si, día no), y que no ha habido otro técnico como Pep Guardiola (que seguramente algún día acabará saliendo en globo del Camp Nou, como todos).

Por que la memoria es así, selectiva, caprichosa, infiel, y en definitiva, una perra. Así que no busquemos nombres ni definiciones, y disfrutemos mientras podamos. Al fin y al cabo, cuando uno está teniendo la mejor sesión de sexo de su vida, no pierde el tiempo preocupándose de cómo la definirá en un futuro…

PD: Sigue sin haber otro delantero como Romario…

Diario de un famoso (progre)

2009-12-10T13:31:00.002Z

Ay… mira tú (Haidar).
Esta mañana me he levantado con el cuerpo rumbero, y lo progre subido. Tras mirar al sol en su cénit por el ventanal de mi ático, me he desperezado, y he bajado a desayunar a un restaurante céntrico (y caro) de Madrid.
No es muy normal que me levante con esta necesidad de ser solidario, así que sin dudarlo, he llamado a mi asistenta personal (si, lo sé. Hoy es su día de fiesta, pero es por una buena causa), y le he pedido que me saque un billete para Lanzarote (esto de Internet se me da fatal, si no es para ciber sexo con groupies). La muy inepta no ha podido conseguirme el billete en primera, pero no pasa nada.

Me pongo ropa desenfadada y casual (con acento en la primera “a”). En el viaje me tomo un par de gin-tonics para entonarme (la solidaridad me da tembleques). Ser parte de la sociedad cultural de este país, sin haber leído un libro en meses, no es fácil. A veces requiere de un extra de vitamina L (de lingotazo).

Ya en Lanzarote, me acerco a la terminal 1. Montón de cámaras, gente, un par de autógrafos y saludo a la morita esta… Aymiratú se llama. Huele un poco a rancio, pero es normal, lleva aquí unos días. Le ofrezco un smint, pero no pilla la indirecta y lo rechaza.
Saludo a unos amigos del “gremio de la cultura”, y nos echamos a su lado.
Cuando las cámaras conectan en directo con el telediario, levantamos las manos al aire y gritamos “free aminatu” (excepto Pilar, que se confunde y dice “no a la guerra”, pobre… no sabe que ya no hay guerra. Chochea). La gente nos aplaude.

A media tarde, nos ausentamos para tomar un refrigerio. El catering es bastante completito. Willy Toledo dice que se quedará a pasar la noche. Que humor… pero claro después de dormir con la rubiaca hortera esa, puede pasar la noche con cualquiera.

Hago un par de contactos entre los compañeros de gremio presentes. Igual me sale un papelito en una pelicula (financiada con dinero del estado, claro).
El otro día, un periodista tarado, me preguntó en una entrevista, si yo opinaba que las películas que se financian con dinero del estado, deberían devolver las subvenciones cuando tienen más de 10% de beneficio. En general, yo no tengo opiniones, le dije. ¡Que preguntas más tontas!

Antes de irnos de la terminal, nos hacemos unas fotos con la morita.
Pedro y Pe, se equivocan y se ponen el dedo en la ceja. Con el jet lag, estos dos ya no saben ni a que vienen… pero me va bien. Llamo a mi asistenta (y a mi que me importa que esté de cena de reconciliación con su novio), y le pido que me mire cuanto he ingresado de la SGAE este mes, no está mal (es feo hablar de dinero).

Vuelo de vuelta a Madrid. Dos gin-tonics, y dos números de teléfono.

Creo que ha sido un día productivo. Y solidario claro…